DE MUSAS DIOSAS Y PALABRAS DE MUJER

¡THALASSA. THALASSA! Has derrotado el olor del l ... lanto saboreado lágrimas arrojadas de una solitaria trinidad, territorial soledad única y maldita de aterciopelados pétalos de mis flacos y mis rosas de mis descoloridas corolas a punto de marchitarse. Tus besos injertos de un rosal de tallos y savia sin maldiciones, sin espinas ¡Solos rosas! En una boca de rosas sin espinas, que gritan ¡Thalassa, Thalassa! Has besando a mis labios con los enjambres de tus mieles, susurrantes en mis cumbres y litigante de verdades y deseos, de panes y melazas, deseosas ambas de los ecos de los diez mil Jenofonte “¡Thalassa! ¡Thalassa!” Ojos locos y ávidos de agua, boca loca que te nombra a cien años luz en la esperanza de mis días y mi memoria... en la verdemar de mis sílabas lejanas, tan incipientes tan inseguras… ¡OH! Tú has descifrando poliedros aritméticos de la malva rosa en costilla cosida. Has besado el novilunio de la rosa en el rosal alboreo d...

PREGUNTO   Que hace a la palabra diferente   cuando desemboca en boca ajena,   se arroja en vena, se sumerge en la tinta   roja   ¡Que no son suyas, que son mis venas!   Pregunto,   y no me sé, hallo la respuesta   después de un lustro,   soledad de cien años, con ella   en voces de poetas.   Y me sigo preguntando,   que hace distinta a la palabra   para que tanto hiera,   corroa, sea ácida,   sarcástica, mordaz,   ¿Acaso yo la invité   a mi puerta…? ¡Pregunto!   Y sin respuesta busco, en hojas vivas   de poetas, caídas en sus reyertas,   pregunto ¿Quién dio al interruptor?   quiero vivir -a veces- más ciega   que la tapia del huerto de un señor   al que muchos se encomiendan.   ¿Quién subió el volumen en mi boca,   Si la cierro con cien mil kilos   de cementos y cal, ...

  Hay poesía con el tiempo descubres que se escribieron mientras... mientras llegó el amor.   Mientras...llegamos...   ¿Crees, crees que:   la comida me alimenta,   copular es hacer   el amor,   dibujar trazar líneas   escribir es atar letras;   ¿Tú crees?   Mientras....llegamos...   Pienso cómo se hizo   el fuego interno de la tierra,   La mar no apago su magma   se abrieron en cerros, quebradas y montañas,   se alisó en valles...   Cómo y quién llego antes,   la superficie o el núcleo en llamas,   los icebergs marinos   los de las alturas lunáticas...   ¿tú crees que todo cuanto   ves, es cierto... contable,   descifrable, exacto?   ¡Te engañas! Como yo   me engaño contando   corderos para engañar a este   insomnio que te llama.   5.9.2015/19 ...

  EMBIRRAZADA   -cuando una mujer baila sola, te encuentras con ciertos caballeros de Almendralejo-   La moral de unos caballeros   del Almendralejo   ellos tan costumbristas   a la nueva moda de vivir   a escote,   y de sangrar a quienes por sangre   les obliga a pagar sus fiestas.   Que quedaron con la copla,   de mujer cocina y lavadora,   y servidoras a sus pretéritos   pasados, momento y como   la mejor de la alcahueta   o chulo de barra,   miran por rabillo del culo   cuando ven a una mujer sola.   Se saludan bulliciosamente   y copan todas las terrazas   ninis, de cartón piedras   acechan y dejan el ácibar   de sus miserias vidas   niñatos de pacotillas   piel de tatu, para ocultar   que ni la piel les vale   en esta vida.   Así son las graciosas ma...

  LOS RECUERDOS   -Los mundos del sub-   Nadan y todo vienen acompañados   de golpes   de heridas   matan mordiendo   exigentemente te hacen   ser una atleta   de alto rendimiento,   porque te sueltan en mitad   del Atlántico.   A cada rato los recuerdos frente A ti se persigna   al frente de mi desnudez bajan las cremalleras de mis párpados   en una osada hostilidad recrean el dolor y la ausencia.   En los mundos del sub todo y nada Vale, no hay trono ni corona   territorio franco bandera blanca solo se ve la mano del tirano dueño que busca exiliarte en el ombligo de un mundo aparte con todo el derecho derechos de pernada.   Los recuerdos te hacen esclava   de un tiempo   de una vida qué sigue anclada a la huella y el hilo donde el corazón sube y baja   5.09.2019 ...

  NO ES TU NOMBRE   Quizás tampoco seas tú,   o tu ausencia,   no sé.   Puede que no sea nada   y sea todo,   el silencio o el vacío   el naufragio a solas,   dolor de manos en los remos   sin velas,   en esta vieja suicida sin puente   ni raíles, o quizás sea   sea esta alma con alas   de mariposa que rompió   su crisálida.   No es tu nombre,   No es tu silencio   No es tu ausencia   Quizás sea la ausencia   de mí rasgando la arena   de un reloj de arena.   O que la noche vampira   ya se bebió la sangre   de mis arterias   Sí puede que sea que las manos   tocaron tierra.   Pero sigo pensando que necesito   que me ames sin Piedad,   y luego tengas Piedad de mí.   5.8.2018   Carmen Hernández Rey ©®autora extremeña...

"es un perjurar tu boca, tú... es ese infinito espacio de cumplimiento de cada uno de los pecados; perjurando ¡nunca más!   ATOMIZA     La luz en la marquesina,   denomina tu buque insignia   y deja el aguijón de abeja   a pesar de saber que la muerte   es su fin.     Acaso sea como perderse   en unos de los arrabales de Buenos   Aires,   caer en las aguas de su isla,   acaso sea, romper un bandeón,   el tacón que se arrastra por la pista   o simplemente sea la columna   en uve naciendo desnuda hasta nunca.     Por momentos desaparece todos los infiernos,   y reaparecen todos los pecados   intactos,   a punto de ser cometidos   para dar cumplimiento a la sátira   donde las mentiras se hace orgía   entre dos bocas,   buscando ser cuatro a ratos.   Digo...   ¡Nunca más!...

  LEO-ER   Un muro, comentarios de poetas   y las palabras quedan entre los dientes,   las araño y mordisqueo, hasta que mis pituitarias las deshacen como caramelos chispeantes explotando sabores en boca,   para quedarse con la definición más perfecta de todas ellas.   Leo muros de amigas poetas, de amigos que dicen -no ser- poetas,   y todas las letras se hacen revoltijos   entre mis tripas; se anudan a ellas,   se hacen bolas chinas en el útero de mis venas, aunque se resistan, a este latir y paladar, caminan, y...   Resistiendo a salir de donde saben que a veces serán paridas,   como vómitos, tal cual fuese una apuesta de ser las más lenta o rápida   en voltearme hacia afuera y no quedar   como pura materia...   Sí, leo a tantas buenas poetas que siento que… donde concluyó las reales academias Y donde se designan la hipérbole de un po...

PSICOLOGÍA... DE AMAS DE CASAS -hablando con Hallan sale esto-  De vez en cuando y más a menudo de lo normal cuando vas a la compra, las colas siempre son buena ... s para desahogar adrenalina, de la buena... la que enseña y descubren algunas que otras quemaduras, -casi siempre es por la misma causa- los huevos, ¡hay que ver como saltan! y, no te digo nada del pollo, este se pega a la sartén que es un gusto, esa la piel cuando vas a darle esa piel al darle la vuelta no tiene piedad y !Zas! en todo el brazo o en la cara. A todas se nos queda la misma cara, y con un, escuchando el argumento y con pues sí... se zanja la conversación. Nadie osa decir que en vez de freír huevos de gallinas casi nos hubiese apetecido más freír, otra clase de huevos, y que hay tantos pollos... tantas clases de -pollos- que, pasados por freidora a 180º nos hubiese dado mejor resultado estas frituras en esta vida. Otras… vamos al médico, te sientas con paciencia, porque ya sabemos cómo v...

PARA TI AMIGO   VIVIR   Vivo en esta careta que me esconde,   perenne en ese maquillaje de asfalto   que me contiene,   muerta, sí me siento por más que respiro   a la vida en esta muerte de este oxígeno   viciado y vil...   Y, queriendo acogerte muerte,   tú no respondes, ladrona,   pero esperas, esperas dime a qué.   Quiero vivir, requiero vivir en ese último   beso que me duerme eterno   en mis sentidos,   derretida en vena me salva y fluye,   me navega   en los deseos de antes de un día de cualquier   ayer, que hoy despierta,   en ese sin sentido de pesadillas   y lapsos irreales desvencijada en el tiempo   que me supervive,   a veces, sin mí misma.   Muero vivo, y muerta soy mi amor...   en este mi naufragio sin remedio   irrumpiendo en la intimidad de unos   abrazos, q...

NO PUEDO PROMETER   Un mundo perfecto, ni tan siquiera   acomodar el misterio que balbucea   a pie del camino   en las espesuras de mis metáforas.   Sé que entre tus pasos y el humo   que vela a todo celo,   tú a las palabras enredas,   debajo de mi piel,   entre mi dermis   y epidermis,   entre mi cuero cabelludo   y mi sesera,   tú encelas,   las encelas a todas mis metáforas   las derramas a la espera   de ser sintetizadas.   ¡Pobres ellas, pobre yo!   Vaga apasionada,   Retén de fuego   Díscola sombra   Póstuma viva   Loca, loca, loca de ti   de las metáforas que de ti hablan,   por ti sueñan,   por ti escriben en mi lecho refugiadas.   No, no puedo prometer   no amarte ni tan siquiera cuando la muerte sea ella,   la que escupa en mí sus metáforas. ...