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Mostrando entradas de febrero 4, 2018

¿QUÉ ES LA POESÍA?

¿QUÉ ES LA POESÍA   Sí, la poesía, eso y todas, todas las definiciones que se puedan decir amigas y amigos poetas.   Ella es pólvora que se deja en nuestras manos, al disparar con un colt 45, al winchester 73 bien cargados de palabras balas. Cañón cargado de palabras, salientes del corazón y cerebro como diana, un disparo con entrada, salida y retroceso pasando por los huecos del alma. Eso es la poesía, eso es la palabra cuando ya se ahoga dentro, dentro de un tambor con seis balas rellenas de pólvoras de palabras. 4.2.2018 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña  

POETAS HAY... ¡AY!

POETAS HAY...¡AY|   Como hay versos subrogados, que nadie sabe el vientre, ni conoce a los ovarios de donde sus óvulos partieron, es más… tampoco como fueron fertilizados, ni probeta, ni luz sin blanca o con infrarrojo que vida suficiente les dieran. Y, sí me consta que nacer descalza o con alpargatas deja a la sien bien estrujada, para llegar a que te diga poeta. Poeta de nadie, poeta de nada, y nada que ver con esos otros   que organizan almuerzos para que sus versos vayan en primera línea, sin trincheras de poetas de alpargatas.   Sé que a estos otros poetas tan solo les hace falta un buen cuello almidonado, o un buen polvo de quién sea o donde bien caiga para que el premio caiga, con renombre y talón aunque sea poeta de verde caca, y muchos versos subrogados que nadie sabe de donde nacen, y si lo hizo en probetas. 4.2.2018 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña

NO ES SUFICIENTE

NO ES SUFICIENTE Morir entre las manos de quien a la vida de todo debe, tampoco que deba besar el suelo por donde una mujer pasa, aunque no sea, ni su madre, ni su hermana, ni su abuela, ni su hija, ni su mujer. Nada es suficiente para bendecir a cada segundo el útero sagrado que le mantuvo salvo durante cuarenta semanas, suficiente no es nada. Me hace vomitar la falsa democracia de quienes se creen muy demócratas y piden todos los derechos para los depredadores que violan y matan. ¿Quién les devuelve su integridad física, a la mujer o niña violada? ¿Dónde iremos a por la vida, de tantas Martas, de tantas niñas inocentes, asesinadas y aún con su cuerpo yerto secuestrada? ¿De qué me vienes hablar idiotas demócratas, dónde está la democracia, en el pene, en el cerebro bastardo, en las manos asesinas de quienes van a cualquier hora a la captura y la caza de unas inocentes almas? ¡Qué nadie me pida calma! ¡Que nadie ose mentar democracia! Que se

HAY OTRA VEZ

HAY OTRA VEZ Un camino a trochar, a trinchar como si fuese un bife, necesitado de colmillos para romperle masticarle, con los molares hacerlo polvo ¿ves... ? Otra vez hay un camino a desandar, a romper, porque esta noche, como en la noche de ayer, de antes de ayer o casi hace un mes; a la luna aullaría en todas esas sus caras que nunca me deja ver.   Aullaría en las lomas como loba, y los valles sembrados a punto de cosecha, en los matorrales de alhucema en los sotos de mi cama, haría añicos todo, y   mis fauces lobezna buscaría encontrarte, rasgaría ese lugar donde hace un año nos hicimos una para nunca más extrañar los universos de nuestros cosmos. Para siempre por siempre, pero ¿ves…? Otra vez, un día más me mata la espera, de tu ausencia. sin ningún amén, yo quisiera. 3.2.2018 Carmen Hernández Rey ©®autora extremeña.

DANDO

DANDO Vuelta hay un beso. Pasa de mi estómago y como flecha se incrusta en mi pleura, se enquista en mis pulmones, y anida como coágulo -no sin antes- pasearse por cada uno de los ventrículos de mi corazón, buscando su igual. Vuelta a vuelta, va sin cuerda sin dedos que le haga bailar beso con beso, es una simple peonza sin cuerda, necesitado, tanto tan huido, tan lejano, vuelta a vu elta va tan torpe por ese recorrido de todos mis espacios. Sigue su curso, y habita en mi deshabitada alma, incitándome a buscarle en todos mis huesos y cartílago, de este esqueleto frío y sin calor, dando vueltas persigue aquellos besos pendientes del ayer o de una noche como esta. Dando vuelta hay un beso, perdido en todos mis espacios. 4.2.2018 Carmen Hernández Rey ©®autora extremeña

LOS ANIVERSARIOS

LOS ANIVERSARIOS   No son para la soledad, y febrero sin Madrid está fuera del calendario quedándose desubicado. A mil años luz cuesta entender, los recuerdos agolpados que atropelladamente, hacen carambolas, bajo puente, duermen sin una mísera caja de cartón; mientras el frío polar se cuela por todas las esquina de la ciudad, que hoy no es Madrid. No, no son compasivos los aniversarios con distancias kilométricas, remontar la asfixia, por la falta de oxígeno, pareciese que estoy en los altiplanos de Perú, pero desde aquí, la hoja de coca no es verde, es más la desconozco, no existe en mi mochila. Y, Madrid se cae como ciudad, como festejo de un tres si sumar una más una,   y las dos amantes están sin mirarse en el espejo del amor. Febrero es para celebrar sin sentir, tanto vacío y tanta sola soledad. 4.2.2018 Carmen Hernández Rey ©®autora extremeña