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Mostrando entradas de agosto 18, 2017

CON-ME-MORI-A

CON-ME-MORI-A
A decenas de años que morí,
hoy, me conmueve la muerte ajena.
Lorca podría escribir hoy algo parecido,
y seguro que mejor.
Con-me-mori-a… maldigo las manos
fratricidas de quien mata por vencer
un credo, sea religioso, poder, de color
o bancario.
Con dolor digo que mataron el hombre imperfecto,
queriendo sepultar su voz, y sus letras,
su corazón y todo el deseo que galopaba
por sus venas, tantos, tanto poemas que aún
ardían en sus adentros.

Poemas de vida, dolor, luto y sangre,
vida y color, cante hondo,
río y flor
niñas de zarcillos de coral,
río de platas,
huertas de limón limonero.
Mataron al hombre codiciando limpiar
el horror de sus tripas fermentada
en sus cerebros,
agosto no tuvo elección,
no pudo desdecirse del calendario
arrojar de sus días un dieciocho
de las manos asesinas que sin piedad
y cobardemente con honores de un dictador
del poeta quisieron ser sus dueños.
Con-me-mori-a repudio los dogmas
de toda religión,
de toda política
de toda la codicia que hace del ser humano
lo peor del univ…