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Mostrando entradas de agosto 18, 2017

CON-ME-MORI-A

CON-ME-MORI-A A decenas de años que morí, hoy, me conmueve la muerte ajena. Lorca podría escribir hoy algo parecido, y seguro que mejor. Con-me-mori-a… maldigo las manos fratricidas de quien mata por vencer un credo, sea religioso, poder, de color o bancario. Con dolor digo que   mataron el hombre imperfecto, queriendo sepultar su voz, y sus letras, su corazón y todo el deseo que galopaba por sus venas, tantos, tanto poemas que aún ardían en sus adentros.   Poemas de vida, dolor, luto y sangre, vida y color, cante hondo, río y flor niñas de zarcillos de coral, río de platas, huertas de limón limonero. Mataron al hombre codiciando limpiar el horror de sus tripas fermentada en sus cerebros, agosto no tuvo elección, no pudo desdecirse del calendario arrojar de sus días un dieciocho de las manos asesinas que sin piedad y cobardemente con honores de un dictador del poeta quisieron ser sus dueños.