DE MUSAS DIOSAS Y PALABRAS DE MUJER

"nunca digo -nunca jamás- y la puerta entreabierta la dejé al cruzarla" poética extremeña. chrey LA PUERTA Que no he de cruzar. Y es que nunca sabré de gente que llora y dicen o maldicen porque les abandonan y siempre olvidan los reales puñetazos de soberbia impronta con sonetos y nombre llamado timbres y su -no llames más- y sus podreduras infernales… Ni vueltas las tripas, ni revueltas y limpias con sal y vinagre volvería   ver la cara de tanta falsa ironía e hija putez juntas, delante de tanta falsedad de tanto puta cobarde valentía en poner unas letras diciendo -usted… siga y siga…diga- Nadie debe decir aquello que no siente porque, corre el riesgo de ser creíble cuanto dice, como de tragar tantos sapos se canse a quien por idiota se coge por ser cobarde.   ¡Perdone usted! y siga siendo tan feliz como el día con colgó el cartel de No llames más… "No te acerques que me ...

MI ABUELO JUAN….ESE GRAN DESCONOCIDO   CAP I   Mi abuelo Juan, ha sido ese hombre -desconocido-para mis hermanos y para mí, creo que algunos de mis hermanos ni le han conocido en persona, porque desde que marchó para Huelva, nunca quiso volver a su tierra natal de Villafranca de los Barros, Extremadura… Me siento afortunada, porque yo sí le conocí cuando con apenas cuatro años o quizás menos, hice un viaje a Huelva a casa de mis abuelos paternos.   Recuerdo que mi madre me subió a un tren, y que me dejó a la custodia de una pareja de la guardia civil… Era un amigo de mi tía Angelita, que vivía en la calle Bellaco… -no se asusten- pero… pensándolo bien, quien debió de estar asustada, seguro que fui yo -aunque no recuerdo nada de estarlo, sí de que aquel viaje fue interminable, en aquellos vagones de maderas, y pasando túneles, aquello sí que recuerdo algo y que no me gustaban ni era agradable. Llegué a media tarde, y cuando mis tías y tíos me recogier...

"sí, de sentimientos en las letras hablo... cuando digo poesía-musas-letras...cómo amante que no llega, ellas muerden el sexo de mis letras" poética extremeña. c.h.r   YO ENTIENDO   Que tu no entiendas   -me entiendas-   entiendo que no me comprendas   y comprendo… -a quien le importa que dice   una mujer poeta-   Yo entiendo y comprendo   que nadie me entienda   ni comprenda… -Yo tampoco- Me entiendo ni comprendo,   porque mala o buena   escribo,   peor o mejor explico   fatal o pésima soy una aprendiz   inculta de poeta… pero… ¿Cómo le explico a mi alma,   y que ella sepa, que no es tanto   por mí, sino por el sistema?   ¿Me creerá cuando le diga,   que de mi biblioteca robaron   libros, que estuvo a secas?   ¿Decid, que palabras debo decir para   que ella y las musas me crean? ...

"quedó esquinado… sostenido… aplacado… quedó nuestro tiempo, tú sin mis agujas…yo sin tu reloj… quedó mutilado de amor" poética extremeña. c.h.r   ES UNA ESQUINA   La que te sostiene y te pende, apenas sabe tu imagen... ya.   Tan, a penas Tan, a dolor Tan, a distante Tan, a destiempo Tan, a absurdo -Que-   El tiempo se dilató en mi reloj dejando horas, dejando minutos dejando segundo sin llegar a ser...   -Tiempo entre tú y yo-   Momentos, a compartir Momentos, a partir entre dos Momentos, a ir y venir tú y yo.   En una esquina quedó sostenido, pendido tan sometido el tiempo sin momentos entre tú y yo. 25.10.2015 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña todos los derechos de autora foto del muro de Ana Ceballos

"regato abajo corre el río de mis sueños, deseando ser... mar y océano"   REGATO ABAJO   Espera el papel plegado, ahí escondidos van los sueños esperan, esperan ver nacer en el río mi   barco, alzar sus anclas -suspiros abajo- enarbolar velas, las insignia de mi pulso ¡escudo de bucanera! y como espada sable con tinta invisible, que de amor en papel hable… ahí,   mi corazón es siempre robado.   Regato a bajo, corre el río… que nunca aprende a ser regato, río bravo ni mar ni océano ¡Pobre río, pobres aguas, pobre este látido…! sentir que a veces eres del viento una loba marinera en campo… Y tus aguas serán, nunca   será algo más que agua de regato esperando… que vuelvan los barquitos de papel con los sueños en sus flacos.   Regato abajo van las pugnas, las que nunca aplacamos y lo...