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Mostrando entradas de julio 20, 2013

SIN RUMBO... poesia intimista

SIN RUMBO

En medio del lago entre el vergel
estás callada,
apenas limas el trazo
perpendicular en los suburbios
del agua,
en la orilla de otros rumbos
y amputada entre el asalto
céfiro de las corriente
sin aguas, sin rumbo
mi barca se queda.
Quedaste barquita en la arena

envarada
sin saber regresar
y desconsolada
bajo el regusto dulce
de la cristalina y arremansada
manga de agua.
Espejo impúdico que te colecciona,
cursos insensatos sobre
la ribera de cualquier otro río
sin mar.
Sin rumbo
Toda tú, encharcada a la espera
de remos o buques que te remolquen
te dejas…
mirada en ojos de gavilanes
sin vientos y pleamares,
de la luna que no aprendió
a jugar con tu velas
ni a bajarse.
Sin rumbo…
Recoge del mar su ancla
Sus aparejos en deseos
mástil que se enorgullece,
cosidas velas
cual palomas en vuelo,
fuera de las insignia desalmadas
del trabuco sicario tatuada
calavera ...
Sin rumbo…
afortunada en el inexistente trazado
del inocuo camino,
se alzan tus remos,
insubordinada
desenfocada
cortado los objetivos de las

A LOS LIBROS AMO...

A LOS LIBROS AMO
Aquellos que me hacen sudar
los mares que llevo
en mis entrañas,
descerrajando a los cielo
desprovisto de dioses
benéficos, y que me maldicen,
condenadores ybutroneros
del seol en mi cabeza
y mi cuerpo los amo...
¡Amo a cada una de sus letras,
sus tildes y sus comas!
Porque revientan los esquemas
y las esquelas funerarias,
muelen en polvos seco esos huesos
desprovisto deviva carne
sacan a flote, la luz de las cavernas
¡Ellos! ellos son los Prometeos
de los Olimpos en mis manos...
Con sus páginas siempre impolutas,
sobre mi imaginaria alma siempre
ellas son blancas, esperándome
en la perla escondida de la palabra
libertaria.
Amo los libros sin dueños piratas
los que fueron escritos sin talonarios

TANTAS VECES ME SUICIDÉ...

ME SUICIDÉ
Tantas veces como tantas
Otras, la muerte me escupió...
Por primera vez fue en aquel
papel que no me quiso,
ni tan siquiera recoger
las desconcertadas tildes,
ellas corrían despavoridas
de las letras…
“sin saber” el lugar perfecto
para ellas,
se suicidadas transitando
por las mías en buscan
de lo prometido por las musas.
Segundas parte nunca fueron

malas
¡Ah, no! Buenas,
Ahora son mis letras que cansadas
y hartas del peso de mi vida....
Ellas me rezuman, son:
Irónicas,
Causticas
Ácidas
Amargas
Atormentadas
Inmorales…
Otras vez se suicidan.
Tercera nunca hay dos sin tres,
tres sin cuatro, o enésima…
¡Que dolor por tanta pérdida!
De tiempo,
De insomnio
De dormir en la espera
de una recompensa,
condescendiente el reloj
te apresa, sin preguntas
deja nuevas formulas,
nuevos textos
¡Ah! Otra cita a ciegas,
describir tu cuento,
tu superficialidades o defender
las viejas leyendas
Mentí tanto en estos suicidios
vestidos de letras,
que será por eso que de mí huyan
nunca más, ellas me crean, ni cuando muerta
les diga, ¿…

SE CONFUNDE... poesia intimista femenista

SE CONFUNDE
Se confunde el color miel
de tus ojos con el color aguamiel
del sol,
a medio esconder las aguas azules
en tu falda,
a medio camino dela suave
arena y la roca.
Tu piel se confunde con el dorado
hueco que te propaga,
en medio del idílico paisaje…
Te confundes con la luz propia en tus ojos
enmieladores de astros,
delante sus rayos rey tu mirada
no claudica en el horizonte,
que seenmarca dentro tu pelo
negro,
le enarbola autónomo
en la atalaya, de arena y sal
cavidad dúctil donde
tu piel cobija y ampara…
Se confunde
Todos los abrazos y sensualidad,
se deja concertada, quedada
asociada,
a esa tácita tierra, al templado mar,
el y aire todos ellos confabulando…
¡Siempre compresivo! y tácito!
Para replegarse ante los pliegue
de tú dermis…
Se confunde
El sueño idolatrado fundido
bajo el sueño de los jugos
de las arenas, que se quedan
en tu piel, en ese bajo umbral
nítido,
en lagenuina humedad
de tu rocío
postrado delante de la corola
irradiante casi esfumada
del sol en la casi noche...
Se confunde
El conjuro y…