PREGUNTO
Que hace a la palabra diferente
cuando desemboca en
boca ajena,
se arroja en vena, se
sumerge en la tinta
roja
¡Que no son suyas,
que son mis venas!
Pregunto,
y no me sé, hallo la
respuesta
después de un lustro,
soledad de cien años,
con ella
en voces de poetas.
Y me sigo
preguntando,
que hace distinta a
la palabra
para que tanto hiera,
corroa, sea ácida,
sarcástica, mordaz,
¿Acaso yo la invité
a mi puerta…?
¡Pregunto!
Y sin respuesta
busco, en hojas vivas
de poetas, caídas en
sus reyertas,
pregunto ¿Quién dio
al interruptor?
quiero vivir -a
veces- más ciega
que la tapia del
huerto de un señor
al que muchos se
encomiendan.
¿Quién subió el
volumen en mi boca,
Si la cierro con cien
mil kilos
de cementos y cal,
y a conciencia…
Pregunto, ¿Por qué la palabra
no se arropa de
versículos y antífonas
rezos a un dios que
todo lo mejore…
¿Por qué? Me pregunto.
31.8.2013
Carmen Hernández Rey
Autora extremeña
Todos los derechos de
autora
Foto subida Google
©Daria Endresen
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