DE MUSAS DIOSAS Y PALABRAS DE MUJER

EN MI CRISTAL las gotas de agua, una a una van... se hacen milicia   mil en el cristalino del ventanal y todas insubordinadas revolotean ajenas a cualquier códigos, ajenas a todo, transparentes marcan camino en un trayecto impoluto, se dejan escanear en comitiva por el cristal de mis ojos.     Absorta pierdo la noción del tiempo y quedo como ellas esperando en el alfeizar un tobogán para bajar lo más rápido, en la espera de ver aquel espacio de río o mar que en ellas se acercan esta tarde a mi ventana.   Ni siquiera cogen la forma o el color de transporte que las devuelven, no ellas indefinidas bailotean libres en la retahílas y en la forma de esa lágrima... ¡Son tan idénticas! Lágrimas de nubes cortinas de plata, brisas que la vuelan, vuelan... vuelan ágiles como diciendo ¡Ahí, te quedas!   Cierro mis ojos, y las escucho, deslizarse, mientras me embarga ese deseo de toca

HORIZONTAL SONRISA Es hoy, cuando me miro en tu horizontal   sonrisa, y, no le pongo nombre ni, a tu rostro ni a tu sonrisa; Sin ver tu nombre, sé que displicente in- decomisa miras a la irónica y sabida sonrisa.   Es hoy que miro tus ojos, ocultos de ellos a mi retina para quedarme con las tuyas... desposeo al lápiz,   borro con trementina los colores del pincel, los contornos de tu horizontal sonrisa. Son tus retinas las que hablan de silencios y sonidos... hercios en la horizontal mímica. ¡Quizás! ¿Es un   preludio en la gaseosa sinusoidales ondas...? ¡Ah...! Sonrisa eres en el, ¡Solfeo del arte de las musas! De tu longitud rictus en el sobre tono y armonía vertical concepción ¿Ironía? Escucho el silencio y el sonido, métrica musical, a tu sonrisa dueña absoluta de toda las miradas y verticales codicias. 25.11.2013 Carmen Hernández Rey ©autora extremeña Todos los

NO ENTIENDO   A este corazón duende y súbdito de mí intuición, que invierte en este momento dueño del ahora, fiel a los oráculo y símbolo de las cima de Horacio   en las Sabinas.   No, no entiendo, a este corazón buril en mano, cincelando a las marmoleas   estancias de mi   alma, hasta donde conversan sus ojos de gruyere, con las altas epopeya... ¿Cómo, he de comprenderte, ¡Oh! laurel sí solo eres una filian flor lila en mi cabeza.   No entiendo a este corazón, y ruego, núcleo de todo latido que... Rases y equilibres con la dorada mediocridad a la-s nona-s* Musas. 26.11.2013 Carmen Hernández Rey © todos los derechos de autora Todos los derechos de autora Foto subida de la Web Carmen Facebook   *(Nona u hora nona, novena hora después de la salida del sol, oración del Oficio Divino en la liturgia de las horas canónicas. noná, diosa madre en griego. Nona, en la mitología romana, la más jov

RECUERDOS   Recuerdos tiempos de ir   a "visitar a San Antonio"...   decían las viejas vecinas   -Andad, mozas, id a rezar al santo...   que sois ya pollitas, id para no quedaros   en vestir santos...-   ¿Y me preguntaba una y otra vez... que es quedarse para vestir santos...?   Cuando me lo explicaron, aquello me pareció de lo más absurdo del mundo y más que nada porque en mi cabeza, habían un mundo de fantasías y muy raro...   Y por supuesto nada pasaba por andar pidiendo a "santos" poner velas,   rezar padre nuestros... y menos ¿novios?   Visto lo que contaban las compañeras con novios del taller de bordado, historias de solo "la puntita" Solo los pechos...-estoy embarazada pero... no hice nada..."   Yo estaba a cuadros... embarazada, si no estaba casada... la puntita... solo los pechos ¡Ay dios!   Vaya como eran todos los días en el taller, no sé si aprendimos a bordar, pero de sexo mal des informado y pala

"Se ha dicho que el poeta es el gran terapeuta. En ese sentido, el quehacer poético implicaría exorcisar, conjurar y, además, reparar. Escribir un poema es reparar la herida fundamental, la desgarradura. Porque todos estamos heridos" Alejandra Pizarnik ¡Hay! ¿Por qué, por qué la poesía tiene tanto ojos, por qué no cierra su mirada? Y se deja solo de arrodillar ante las imágenes que nos lleva al caos, mi querida Alejandra, tus ojos vieron demás, tanto que tu procesador hizo ¡plaff! Dejó de emitir señales... pero verdad es que tú eres ya para todas-os, la poesía única. Mi querida Miki, entre poetas me dejas a esta musa de musas... que nos habla, tanto y tanto así... HIJAS DEL VIENTO Han venido. Invaden la sangre. Huelen a plumas, a carencia, a llanto. Pero tú alimentas al miedo y a la soledad como a dos animales pequeños perdidos en el desierto. Han venido a incendiar la edad del sueño. Un adiós es tu vida. Pero tú te abrazas como la serpiente loc

ICARO-LA     Hubo lápices dibujando   sedosas plumas...   y mis ojos confeccionaban   hilos de estrellas,   con filamentos de aires en mis sueños.   Una a una las uní en cada uno   de mis dedos, y se inscribieron   en mis manos, las junté,   las fui pegando, hasta formar   alas de dos metros de largo,   de mi cuerpo su alto...   Mi nuca las acogió, dándole   permisos para alzar sus vuelos   y mirar desde lo alto   planear hasta lo bajo...   Y mis ojos dejaron, el terrenal   asfalto y subió alto,   alto del cielo a su tejado alto.   Alto, donde solo vuela el pez   luna,   alto, en el techo marino   ahí, donde nacen los astros   altos...   Volaron, tanto, tanto   y tan alto...   en aquellos lugares alto   de fuego vomitado,   de plumas al fuego,   del miedo al vacío... Alto fuego, quemando al espanto   desde lo alto cayeron,   ellas, mis plumas en el asfalto   sin miel,   al fondo,

TIRAR L'ART* EN BARLOVENTO   No sé... No sé si pescar   voy, de pescada vengo   del manto del mundo   espinas o escamas   del mar estrellas   o del cielo raspas...     Si dejé en la mar aquellos,   mis artilugio de pesca en arrastres,   con flotadores en boca,   red en copo y copa   cables en cala del portalón   cuanto nada porto   ni importo,   no sé...   Si me traen, o me vengo de este   arrastre de palangre,   con hambre y sangre,   toda engullida tres paños, tres años,   tres siglos en tres trasmallo,   y matafiones en des y hilacho   hila, que lacho, ¡acho!   ¡Boliches en sentidos,   imperios de las relingas!   ¡Ay! Será mi signo, tirar l'Art   en barlovento,   deshilacharme en las hebras   sin hilos ni calas   portalón de sentimientos   maldita red imperial   de tras detrás sin saber si   hallo, o no hallo y...   No sé, si voy de pesca   o llego en red tresmallas   bran

EN LAS LETRAS Mi mente pacata se enmanta de dudas, lana sin hilar en la voz de oveja que se enreda, ovilladas onomatopeyas que difusas cardan medrosas   imágenes, tricotan antifaz delante de la luz, no sea que escupa verdad con pus en sus retahílas.   En las letras   calzo a   mi tibieza ensartadas y complicadas de sonámbulos sueños esquizofrénicos... A mis días los amanezco arrodillados a ellas, como molinos de viento, en las barbas del caballero excéntrico lanza andante, escudo y espuela que no paran...   Ellas me contornean los perímetros de las aspas, que dan aire a mis pulmones me asocian y disocian noctambulas de las estrellas, ¡Mientras!   Yo, hago altares en sus anchas Castillas, vuelvo sobre mis pasos en pos de ellas, y las buscos sintiéndome esa, bajita del sur, la feligresa sin calzas del ilustre Rocinante,