DE MUSAS DIOSAS Y PALABRAS DE MUJER

TARDÉ   Siete día, siete noches   siete montañas, sietes   campos, siete mares   sietes playas...   Siete cielos y siete mil   Millones de infiernos en encontrarte...   Tardé, los infinitos de todos los espacios   en aquellas esperanzas negras,   en los sueños y deseos,   del todo y nada,   en los libros que narran   de dentro hacia las tapas,   los sietes escritos sagrados,   en los encuadernados cuentos   infantiles tardé,   casi la vida misma en hallarte.   encontrándome   Y por tardar, te digo que estuve   ausente y dejé   de buscarte, de amarte,   sentir-te en los ocupados   cielos de nadie,   en los nombres sellados   con firmas sobre las nubes   que esconden los escaparate...   Tarde amor, tardé en saber   tu nombre pero aquel   sabor implícito en ...

NUESTROS ABUELOS SON El recuerdo de nuestra historia más cercana, el espejo de lo que un día también nosotros seremos.   Ellos nos hablan de tiempos Difíciles, de la niñez pasada Y de años arañando a la tierra con sus manos, años de hambre, del frio en el campo y las raídas chaquetas de pana marrón, o negra para las fiestas Calles de algarabías, casas sin llaves y vecinos que se saludaban. Nuestros abuelos hablan de la Nacencia, de camas con abolengo y casta, generaciones con arraigo de amor entre sus lanas, De aquellos hogares que olían a campo a trigo y esencia de lavanda Cocina de pucheros, lumbre de carbón y   con alma de aquellos días de fiesta cuando del cerdo se sacrificaba en la festiva “la matanza” Ellos son nuestros abuelos, y tienen su piel arrugada, pelo canoso memorias a veces con faltas, pero nunca olvidarán,   el amor que nos tuvieron, aunque ...

TE ENGENDRO HIJA… Mujer A sabiendas sé que debo parirte que no hay olvido en mi sien, ni, tregua en mi memoria, que en la tuya seré eslabón de tu propia cadena. Y te pariré, arañando mis carnes mordiéndome las palabras sobre los dedos de mis manos, para que veas la luz a golpe de dolor en este útero lleno de amor hecho simientes… Retorcido mi vientre en esos, espasmos locos, ardientes, que abrasan y muerden desperdigados como ráfagas, para hacerte presente y ser que me nace.   Te paro para no hacerte víctima del pueblo y sus las plazas, de mentideros, lugar sin corazón, voz de viejo herrero de balas y metrallas embusteras, Te engendro hija, sin lapidarios de bajas sospechas, calumnia a la carta, vino de negativos adjetivos autócratas gobiernos. Hoy como ayer, asesinos de profetas y poetas, de la sal de la tierra,   ciudades misóginas encubridoras de voces de punta de espadas...

SI YO PUDIERA   Ataría un mar junto al otro,   Continente en manos pondría,   del sur prendería a la estrella   sobre el umbral del norte   Si yo pudiera almohada   de estrellas sin sal haría.     Imaginaría otro nombre,   a mi nombre carpetazo   daría, si con ello pudiese   ser la perfecta   Celestina, que cura heridas… Si pudiera, si pudiera yo,   a Cupido compraría toda   su arquería.   Le apostaría en los juegos olímpicos   donde el amor olvidó sus celosías,   y el mágico espacio del recreo   sin premios, sin heridas   y todo   es anatomía en armonia,   su pudiera yo.     Si yo pudiese hoy, por un día   llamarme, Celestina   olvidar a mi nombre,   hoy el tiro con arco no herraría,   concurriría en este deporte favorito   donde la diana hay corazones ...

LILITH   El paraíso reposó sobre ella,   cerró del planeta a sus ecos, la quedó el jardín   en diáspora   interceptadas de las galaxias,   en el mudos cielo de sus destellos.   Para ella se abrió   la veda   de la mentira, y los miedos, enmudeció la “diosa del sol” presa del corsario de los viciados   celos, y ella entre el miedo excarceló a sus sueños, y en la luna escondió: a sus pétalos   a sus estrellas   y a solas con la noche, descerrajó a los tambores   y lo vetustos credos.   Ella es la   Liliht nacida de los   limos, de las cristalinas   moléculas de los Olimpo   primeros... La que regresó de la lluvia Descendidas en cada una de las mujeres y nuestros deseos y sueños,   los dejó en la fuente,   hendidos los quedó   en la gruta del agua   herida del alzhéimer prostimero. ...

  MÁS SANTAS QUE PUTAS   Y MÁS BUENAS QUE MALAS… POESIA LIBERTARIA   Verdad es… tenemos la honra que no quieran   dar   Y, ese trabajo oficial en nuestro el curriculum  vital, ya sea de putas o reputas, buenas o malas y, según sea la mano de la lengua del calígrafo   o el hablante de turno.   Es verdad que seremos santas   o resantas de palmas coronadas en platas  o doradas, y según se precie la santidad   a merecer sin cuestionar   las veces a las que fuimos inducidas   por necesidad o necedad de ser buenas, santas, o martires de palma,  Lo de prostituirnos ya viene en otras manzanas, en los cargos de  muchas “necesidades” malsanas, aunque “los meritos” las más de las veces   sea insubstanciales al mismo al títulos que borda nuestro escudo de casa, o cama.   No es menos verdad que… La bondad y maldad es la lepra que a nue...

LA MAR NO NECESITA   Espantapájaros dibujados en su infinito de azul y verde pradera, ella es agua limpia sin vidrio, sin botellas, ni tapón ni abrazaderas de lentejuelas.   ¿Dime quién, quién logró? vestirla de franela,   o pantalón de pana, ¡Quizás! Camisa   de viejas rayas, y, quién, perímetro su cabeza para enjuiciar un sombrero de ancha ala donde la luna no quepa, ¿quien?   Obtuvo el permiso absoluto para enjaularla, pedernal en carne de maleza, cerrados ojos en los fárragos y ciegos limbos, de las hermenéuticas, risa sin gracia, miel sin hojuelas   días que nacen si mareas, arena muerta de tristeza.   ¿Aún no habéis escuchado la voz de ella? La que tiembla en su lecho uterino profundidad de conquistadas mareas, agua y hacienda roca y coral s para nacerse ambas perlas blancas y negras,, piel roja, rosa palo irisadas gemas ...