DE MUSAS DIOSAS Y PALABRAS DE MUJER

  TARDE   Tarde quien llega   Tarde por llegar temprano   tarde   Tarde que llegó sin llegar   Tarde   En los -sin embargo-   Donde el sol besa en arrumaco   a la sombra,   tarde en las madrugadas   de baja luz   de asfaltos y señale   de caídos parpados.   Tarde que todo fue tarde   Y se quedó bordeando horizontes   de almas penando   arañando los espacios   de mí, en mi oscuridad.   Tarde llega lo que llega temprano   Y sin abrir turno abre bandadas   hervideros de golondrinas   solitarias en los insolidarios tendidos   eléctricos donde se fragua   aguaceros de vísperas   sin tiempos   Tarde el eco sin ruido infinito   Tarde   Sin tiempo ni espacio   21.5.2014   Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña

  A CUADRO   Mi cerebro,   en paralela mis piernas se abren   en cruz de impotencia me persignó.   A rayas y como cebra, tenemos la piel,   la carne en los raíles de este tren que nos muele como trigo en molino,   en las manos de tantos políticos basura   y mentiras tránsfugas de la sangre   bastarda de sus señorías y haciendas.   A rayas   A cuadros   en pelotas   De pelotazo en pelotazo está basura   de políticos no llevan a picadero.   Décadas de años robando hasta romper el saco,   hasta dejarnos en los huesos,   y cuando tienen la hucha llena,   un padrino   un paseíto   una vista rápida delante de una toga   su-misa con las claves de a dos.   Noticieros de pandereta, informativos   de cartón que vende como verdad a un preso del reino, que nunca pisará calabozo;   verdes militares que blanden la hoz en las humildes cabezas.   A ratas   A pesebres   A guillotinas   Fue

LA NIÑA CANTA… PORQUE LORCA DUERME EN SU GARGA NTA (Homenaje a F. G Lorca) Que la niña cante al rayar el alba, en la danza de la luna sobre los peines de corales en la manzanilla solariega antes que nazca la mañana ¡Canta niña, que Lorca está en tu garganta! Canta la niña al alba, a la luna su pelo trenzan, rosarios y lazos manos que al viento queman Canta la niña cuando el poeta a visitarla se acerca, mejillas azoradas, zarcillos al viento, corales al agua. ¡Ay! Niña, canta, canta al poeta. Gime el río voz en quejidos de hilos de viejas alcahuetas, arrugias plata difaman al que un día cantar quisieran emborrachada luna de sus últimas lágrimas. ¡Canta niña, canta al hombre y al poeta de poetas, niñas, luz y agua, de ríos hijas de Bernarda. Canta niña, canta que el poeta quiere vivir en tu garganta, y deja que el río te bañe en sus claras enaguas, encandila al iris de los peces, los azules ámbar, las carmesíes escamas, sus amarillas

MIL Y UN POEMAS PARA ANDRÉS ELOY BLANCO.   UN POEMA PARA DOS   En in memoria de in memoria “Andrés Eloy Blanco y Alfonsina Estorni”  L e ha roto el círculo, se rompió la soga   por desgaste,   por el sentimiento que duró en los ocasos,   por la vaguedad de un sí y un no…   Las caricias quedaron en el pasillo   de los cien mil pasos.   Andrés tú ya sabes quien recogió   las caricias de agua y sal,   yo aún lloro vuestras muertes   de luto amor-mar y llanto,   la que dejo a la mujer triste   llorando, un día sin luz, una noche sin estrellas   y sin flores en los caminos santos.   “Rodará…” Rondaré tus versos hombre   de palabra, poeta y hermanos y rondaré   a la mujer de tu poema de sal y llanto...   y si las caricias se pierden,   y encuentros vuestros versos abrazados,   en ese infinito más infinito, del cielo   de estrellas más estrellado.   ¿Me reconoceréis, Andrés y Alfonsina?   ¿Reconoceréis mi grito

SI ALGUNA Vez llovió... fuera de tiesto o las aguas de abril dejó a mayo seco ... a los patios sin geranios ni gitanillas malvas. Si alguna vez se esfumó un tiempo... dejó al reloj sin minutero las agujas bailaron el vals de tocata y fuga porque nadie supo dónde estaba la hora punta las horas donde la cenicienta debió perder la huella y que el cristal tuviese autoestima la para de creerse dueña del zapato de su llanto y salinas. Si alguna vez el calendario no tuviese Idús ni días quinces ni febrero tuviese que perder su veintinueve de febrero y julio fuese cumpleaños o agosto dejase de ser cabañuelas para predecir lo nunca predicho en estos meses donde se nace para morir en una cruz donde la eternidad sea un vil milagro para ajustar guerras. Si alguna vez abril rompiese el barril y las aguas cupiesen en un clavel rojo de dignas revueltas Seríamos, ¿qué seríamos? si nadie quemara de clones sus mierdas en nuestro mes de abril. 22.05.2020

“dicen de aquel lugar estrecho e intimo por donde suele calarnos el amor” TUÉTANO Sutil argamasa de mis deseos, ... cálamos en vuelos grito en celo ¡tuétano! dolor y amor de mis huesos por ti. Tuétano sal de agua sed mi piel, tránsito donde gano, y pierdo... ¡fuego! donde quemar a esta idolatría, lugar donde dicen... que el amor cala hasta la intimidad y secreto del alma y huesos; mi cielo e infierno ahí, te tengo ahí, en mis tuétanos guardiana y carcelera de mis huesos. 24.5.2018 Carmen Hernández Rey ®©autora extremeña

REVUELTAS – pandemia   -A Miguel Hernández-   Fruncen la palabra escrita en cámara   Signataria, el bastardo que muerto   Golpea entre las mieles; zángano   que en ojal a la flor lleva el color de muerte   perversa.   Sazones de una fragua que ya les pesa   Porque les pesa no ser el yugo   Que entre paredón aniquilar desean   al pobre que no come mendrugos ya   Como perro debajo de sus mesas.     No volvieron de sus causas no,   son como argollas malditas en nariz   turba de carrozas plañideras   y los selfis en baño de masas   donjuanes que entre siesta y alba   empuñan la mentira y difama   mientras se esconden como garrapata   en can de la banca y por eso hoy   hacen sus revueltas de señoritos   en pandemia   la obscena milla dorada,   los zombis del holocausto que al mundo   y humanidad mancilla.     Tras de todo están los pontífices   y duques   los uniformes grisáceos   Azules que nunca yació.     En rehén

NI IMAGINAR PUEDO       A la palabra que te nombra   sola,   se queda sin guarda   y unidas intentan   nombrarte.   Imaginarte, es dejarme vacía   hasta que te amueblo de recuerdos,   pequeños detalles,   inmensos sueños,   días, de veinticuatros horas,   volatizadas como plumas al viento.   Puedo esquivar palabras   que sin nombrarte   te nombran… ¡Puedo!   Y   ¿Cómo puedo esquivar a la vida? i el corazón sigue tan solo   por ti, vida, latiendo.   Ni imaginar puedo a las odas,   ellas repletas de palabras,   en trayecto,   si no guardan sonrojadas   de tus ojos una pestaña   te tienen, a ti dentro.   Ni imaginar puedo...   ¡Cómo vivir la vida! Si tú, no está viviendo   conmigo adentro. 21.05.2013   Carmen Hernández Rey.   © ® Autora extremeña

TARDE Tarde quien llega Tarde por llegar temprano tarde Tarde que llegó sin llegar Tarde En los -sin embargo- Donde el sol besa en arrumaco a la sombra, tarde en las madrugadas de baja luz de asfaltos y señale de caídos parpados.   Tarde que todo fue tarde Y se quedó bordeando horizontes de almas penando arañando los espacios de mí, en mi oscuridad.   Tarde llega lo que llega temprano Y sin abrir turno abre bandadas hervideros de golondrinas solitarias en los insolidarios tendidos eléctricos donde se fragua aguaceros de vísperas sin tiempos Tarde el eco sin ruido infinito Tarde Sin tiempo ni espacio 21.5.2014 Carmen Hernández Rey © ® autora extremeña

ME LLUEVEN DEL VIENTO…SUS PUEBLOS   Para mis compañeros del alma mis compañeros-as de hoy   A… Miguel Hernández Gilabert   ¡Tan lejos, tan cerca, tan dentro,   mi hermano del alma, mi compañero del ayer-hoy!   Me paren hijos aquellos tus versos,   granados como aquellos limones   de tu limonero,   me nacen desde el útero   de la sabia higuera,   la fruta madura de la pluma   olivarera.   Me nacen versos desde tus huesos,   y en mi frente se atrincheran.   Heridos reclaman a la roja   primavera,   de claveles abatidos   en las trincheras   de una ruin y vieja celda.       Mueren las palabras que de tus ojos   no me acechan,   de tu pluma a mi pluma   no vuela.   Y cierro los ojos para verte   sentado a la sombra,   alpargatas debajo   de la mesa.   maleta de cartón,   en el camastro de las noches   sin estrellas.   Me paren versos agarrada   al tronco de tu higuera,  

TE AMO   Te amo con el corazón   te amo con la piel...     te amo con la mente en revolución en la guerra del sentimiento las armas y sus conflictos la metralla de los sentidos la piel como armadura Te amo a sabiendas que es hoy, Que te amé ayer, Que mañana no sé qué será de todo este belicismo y que los daños colaterales pueden ser la soledad tuya o mía y que la muerte no sabe de tiempo de amor ni de vacíos.   Te amo atada a la cámara de tortura de este cuadrilátero de juicio y condena ¡sí, soy culpable! Te amo en este juicio considerado. 21.05.2020 Carmen Hernández Rey © ® autora extremeña  

"Si tenemos que morir, que sea cerca de nuestras familias". Nasrin Sotoudeh   LATIGAZOS DAN Cientos de parricidas buscan minar con cuerdas y filamentos con olfato de dios rancio. Y…Latigazos dan Cuarenta leyes que denigran a la psique Quieren exterminar los verdugos de la opulencia machista, de un régimen teocrático que busca tiranizar a quienes les deben la vida.   Latigazos dan En la Irán sin alas Aquellos cancerberos que azuzan los rottweilers que magullan entre sus dientes a las ocho rejas a la voz que denuncia que las violan y las matan por querer ser mujeres sin vivir sometidas en esta pura dictadura Irán es un estado terrorista. 05.5.2020 Carmen Hernández Rey © ® autora extremeña

Y le ladró, sin saber a quién. Sin saber a qué… ladró - A Nasrin Sotoudeh- ASCO   Nadie puede imaginar que siente una mujer A mirar por primera vez la luz En Irán Qué acidez le puede producir escuchar Denigrar por denigrar a su estirpe de mujer Ni siquiera si merece la pena aprender leyes Imaginarias Leyes futuristas extra planetaria para poder Ladrarlas Sin saber a qué ni contra quién ella ladró Y quiso morder las ligaduras de su alma El cruel emponzoñamiento que en sus oídos Gritaban Y ladraba, ladraba para seguir viva Ladraba para seguir caminando en un mundo De viejos, de dueños y harenes De policías moralistas De jueces que sin serlo juzgan y condenan A muerte por ladrar a la luna A la mujer que ladra a la injusticia Desde la celda donde quieren Que vuelva a la vida donde está la nada. 08.04.2020 Carmen Hernández Rey © ® autora extremeña

SATURADOS Los sentimientos vienen… cargados de alucinógenos, Y con imágenes ausentes Quieren caminar en vereda verde   y fresca...   se aferran en el narcótico de la bondad para no ver   la realidad de la peor droga.   Los sentimientos son la esquirla   del esqueleto queriendo   hacerse mayor en ese espurio   amor.   Ilegítimos son, en mitad de una verdad naufragada   y en boca de un timo   alucinógeno,   en la bobería de un corazón   imberbe que no sabe vivir sin   afectos adictivos y tóxicos.   3.5.2016   Carmen Hernández Rey © ® autora extremeña

ES PENSAR O mejor dicho es pesado pensar lo que en el presente inmediato es o no es, sucederá. ... Quiero caminar estos metros a mi trabajo y no ir murmurando qué será o no será, si todo sigue igual habrá una novedad o simplemente que la puerta no estará cerrada a cal y canto, que cualquiera de nuestros residente ya no puede salir a la calle despistado buscando la puerta de entrada, que nadie nos toreará entrando como Pedro por su casa. Es pensar y no pensar, es discutir con una misma porque la rabia y la poca inteligencia no te hace saber la puta verdad de quien hizo este caos, quienes se están frotando las manos y agrandando los bolsillos sin que les importe una mierda la forma tan criminal e injusta de morir, ¡Solos y desahuciados! de abrazos y cariño, de besos y hogazas de pan en la mesa, de unos garbanzos con guiso o unos frijones con chorizo. Es pensar y no pensar a tantos seres amados y lejanos Y... y la suerte de sentirte a mi lado a mi

HOY     Cierro.   Dejo en la almohada   tantas mentiras y las falsedades   qué justificamos,   las indignas propuestas que nos incitan   a buscar ¿Qué buscamos?   realmente subterfugios   para no dar palos al agua.     ¡No!     No es tocar los acordé en una guitarra,   ni la flauta de Hamelín,   para “ahuyentar del pueblo las ratas” quizás sea porque nos convertimos   en ellas, o los demás son el daño   per se.     Es otra vez la cantinela de siempre   uno, ¡no! yo quiero muchos   -hijos-   y... ¿para qué o quienes fueron   limpiar mocos,   pañales?   El trabajo es mi vida y soy feliz   trabajando,   pero toco la flauta, y suena   y salen ratas   y corren ratas   y volamos.     Ya...   Ya no quiero pensar más   porque en toda guerra el alma   pierde,   se caen personas en las cloacas   y dejan salir lo peor   el sálvese quien pueda   las ratas saben mucho de todo