DE MUSAS DIOSAS Y PALABRAS DE MUJER

TAPO A mis ojos con mis manos -las dejo quieta- mientras poco a poco abro a mis párpados a ellas necesito un tributo diferente solicito una huella de dígitos en mis pupilas un código de barra que a tu piel prenda que la marque como el fuego hacen gravamen y castigo en mi pecho. Y cuando ellas sobre ti ardan como antorchas dirán musitando a tu oído ¡Te concibo! Como quien concibe sin argumentos -porque sí- sin pedir palabras que ponderen pregonen a los -sin vientos ni a cuatro- Dentro de mis ojos te concibo. Tapo con mis manos el negro círculo -espero- Porque ellas saben fragmentar y abrigar al mismo tiempo -las cierro- Delante de mis ojos y las detengo quietas austeras, casi sumisas en la espera. La repatriación insigne y gloriosa sin banderas blancas ni bárbaras -a solas- Mis manos vendrán devueltas y mi ADN se vestirá de color de primavera -Tapo a mis o

"quise escribir un verso, y nació una rosa; y cuando olí la rosa el verso canto una oda -fragante y olorosa-  oliendo a magnolia, delicado como un jazmín, fragante como un clavel... -quise escribir un poema- y llego la primavera" poética extremeña. c.h.r   POETA   Tú, ahora y siempre   ayer y hoy   viva o muerta   tú. Poeta versaras allá   donde este la espina   de la rosa   el pétalo fragante   y el tallo que la cimbrea miraras de soslayo con el alma en un hilo -temerosa- de romper el hechizo describiendo ese rayo en sus pistilos... Sí, poeta tú desvistiendo   sueños, y arropando   quimeras que te asistan en los garabatos de la   la vida surcando en tus manos la quieta espera de quien espera nada solo saber describir aquello que su alma rezuma rompiendo el costado como una pértiga. Poeta tú delirio desgranando la parsimonia de las olas ellas que saben de la sal antes que de olas

"No busco ser piedra en pie -de nadie- y menos que comulguen con mis escepticismo de -cierta moral- porque prometo arrojar la moral de banderas y carcomas de su mástiles. Soy escéptica hasta la médula de una moral que anquilosa y de un dios que nunca piso tierra ni contó morir sin resucitar. c.h.r   ME ACUSO -PARTE II-   De no dormir si no te pienso ahí junto a mí en las caricias ¡Ellas que son libres! Tu cuerpo conexo a mi cuerpo y a solas -tú y yo- versando mundos y desnudando a nuestra de piel vaciando este lecho de prototipos y ofertas de sábanas ellas que solo se ajustan a tu medida y las mías, yo me acuso a veces de no contar hasta contigo -lo siento- Me acuso de ser escéptica en casi todo lo que concierne a la moral y el amor ¡Él siempre llama aunque se confunda! Y, sí... sé que la vida tiene motivos para el desahucio y el abandono, pedir morir sin resucitar cuando el amor duele

"Nadie es juez en un corazón... ¡quizás la cirugía! sepa de arterias y ventrículos -pero nada más- ¡Nadie! Nadie es juez para dictaminar -sentencias y acusaciones- sobre sentimiento ajenos a otro corazón. Ni siquiera la razón puede ser juez-tenga-juicio- para obtener respuesta sobre el propio corazón.   poética extremeña. c.h.r   ME ACUSO   De no amar y estar dispuesta -a todo- por este amor. Me acuso de dejar hablar a mi corazón sin sentido de esculpir palabras en este papel que es mi vida -me acuso- De tantas cosas hasta de mentir por ti -me acuso- y pudiera estar en tu hilo de araña eternamente pasando el frio del averno en la sola espera de tus ojos acariciando a los míos... Pero no... Las hilanderas manos cortaron el hilo de la rueca vaciaron del lagar el dulce vino bajaron de un plumazo a esta miel de mi luna y llenaron de infamia mi almohada haciéndola vil e infame cuando de amor soña

TE DIGO   Padre y se llena mi boca de olor a campo de hinojo bautizado en la clareada mañana. Digo tu nombre y todo él se adueña de mis ojos arrodillados en tu figura cansada y aquel ritual de silla de nea y botas de Segarra con resto de campo en sus suelas. Te digo padre y llueven lágrimas silenciosas y taciturnas que nostálgicas buscan en mi niñez tu recuerdo más distante y cercano porque en ellos tu figura se alza resistente e invulnerable a cualquier tipo de desgano en él. Sé que el tiempo muerde y araña los recuerdos queriéndoles parecer de un color sepia e inerte ¡Pero no! ni siquiera la muerte aprendió apearte de aquella imagen primera que de niña retuvo mi cabeza sigues, ahí sigues siendo tú mi padre Oliendo a espliego y tomillo de camino a casa por la misma vereda. 19.3.2015 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña todos los derechos de autora foto del

"Antójame palabras en tu boca... boca que me nombra mujer y me dice poeta... antójame devuelta y colmada de poemas" poética extremeña c.h.r     TIROS DADOS   Y suben letras a mi boca -ellas- dicen estar a medio camino para descifrar sentidos a un palmo de mi lengua para salir sin ser escupida más bien ellas necesitan ser... ser musitadas ligadas en las vivencias y emociones como niña recién nacida con el cordón umbilical fluyéndole savia y vida. Y sí, tiro dados para que vuelvan hasta mi paladar -las letras- ¡Nuevas! Y sin ser lacónicas o escuetas sino más bien el compendio que diga entre un sol que cae y una nube que cruza amenazando lluvias que escribir poesía es tirar dados y esperar que caigan letras... ¡Ay! Sí... letras acompañadas de noches de días de lágrimas de risas de abrazos y arrumacos de sábanas con olor a ti revolviendo los abecedarios... de ojos miran

Es fácil decir te quiero Te quiero -a ti- solo y más fácil ... decir... -La verdad- que es luz en ti y que se descubre solamente entre tu y yo... como este árbol en el agua.  17.3.2015 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña todos los derechos de autora ©® foto personal

" Sujetarme a la vida, es fácil... perderme en ella -más fácil- cuando mis manos se sienten heridas de soledad, por eso dame...lo que sea.. a ti..." autora extremeña. c.h.r DAME " Sujetarme a la vida, es fácil... perderme en ella -más fácil- cuando mis manos se sienten heridas de soledad, por eso dame...lo que sea.. a ti..." autora extremeña. c.h.r DAME   Lo que sea. ¡Me da igual! pero dame una parte de ti o dos, o quizás tres o quizás una o quizá todo o quizás solo solamente necesite te necesite -a ti- Dame... donde aferrarme cuando caiga y afirme aquel miedo por la espesura de las marañas crea haber quemado en un fuego fútil las naves en mi ocaso Dame a beber en tus manos la confianza en grano que unidas ellas sepan amasar y hacer pan para este camino gris que arde en cada una de mis pestañas cada vez que te razono a sabiendas que... Razón y amor son caballos

"Invento, recreo, soplo en mis manos el dúctil recuerdo de tu piel a punto de romperse en versos que nunca podrán ser narrados... para dejar ser invento..." poética extremeña. c.h.r   SIETE SÍNTOMAS De infarto. Calmosos o furibundos indicios de estar más o menos cerca más o demasiado más allá levante que oprime tanto en cuanto en mi pecho Se cruzan el uno con el séptimo presagio.   Es la pura realidad que me deja a un milímetro de tu piel y a cien cielos en mi sien un infarto de infierno. ¡Del mismo modo! Me creo isla... sin embarcadero ni bote ni remos ni brazos ni brújulas que diga ahí en ese mismo centro palpita este corazón lloroso de amor quieto en la espera aislado en mitad del mundo con siete dagas en el pecho. ¡Terrible perspectiva de saberse golpeado! Y que hay naufragio propio con siete síntomas de infartos en este amor loco. 16.3.2016 ©® autora

"No basta que una mujer sea arrojada de la vida desde el infierno que unos ojos infringieron, no basta que los jueces sigan siendo cegatos al terrorismo machista... Solo bastará cuando cojamos la justicia en nuestras manos... poética extremeña. c.h.r EL CORAZÓN   Engaña cuando quiere   usar ruedas de molino   para dar a la razón   esquemas   de sálvese quien... -pueda- La razón se miente si cree   que en desigualdad de condiciones   seremos iguales...   cuando impera la brutal fuerza   cuando no impide ladrillos   ni hierros como burladeros   que nos salve   cuando... cuando...cuando   hay manos que son engranajes   de muerte por la fuerza. El deseo se engaña -si cree- tener motivos suficiente   que convenza a fieras   que muerden margaritas   a sabiendas que son carnívoros   que solo es para matar   -belleza-   que nublan sus iniquidad   y fealdad.   El amor se miente   Ipso facto, si cree t

"El día que la mujer sepa des-construir la historia aprenderá a escribir la suya" poética extremeña.ch.r MARZO MES DE LA MUJER   Dicen.   Nos anuncian en este mes   como único mes para lanzar el grito   que a tantas nos ahoga...   Marzo... marzo... mujer... mujer   marzo y mujer   mes y mujer   días y horas,   meses y años   que ya nunca fueron   porque todos los marzos murieron   con ellas   incluido, el mes de la mujer.     Y marzo se revela   y grita   -grita- como otro mes cualquiera   porque no quiere ser un mes   donde se libren batallas   a sabiendas que fueron   fuegos por espalda   y en callejón con cerrojos   en su otra puerta   -se pregunta-   ¿Acaso hay un mes con otros nombres   que estén libres de culpas -dice él- y que sus horas no se desangren   en las manos matricidas?   -Protesta-   ¡No!   Yo, Marzo soy -como esos-   meses de las otras   "