DE MUSAS DIOSAS Y PALABRAS DE MUJER

QUISE QUERERTE   Y te quise... Como se quiere a un gatito mullido, blanco como nube de algodón. Quererte quise, y te quise como aquel perrito que baja y sube su colita, si escucha nuestra voz, así como él cuando acerca sus hocicos creyéndote, Te quise así como mi loro me acerca su pico para besarme ¿Sabes? su pico no es frio como la distancia, su pico no sabe de egos, ignora que él es pájaro, ignora que yo le tengo preso... Y así y todo me ama, me ama como loro que no sabe... del amor y su precio. Y te quise queriendo querer, nunca pregunté por el precio... Y siempre supe, que quererte sería eso... Como coger a un gatito, un perrito, un lorito, besar a una flor, mirar a una nube tocar el cielo y volar en la punta de una estrella... ¡Beberme la miel de todas las lunas! Te quise queriendo querer... Hoy no queriendo querer te sigo... Queriendo. 26.6

VINAGRE EN LA BOCA   Me cuesta escribir ácidamente -creo- y a pesar de no ser pera en dulces -lo sé- me cuesta, poner la hiel en el papel, y sí puedo morderme los dedos, masticar mi hígado separar las aurículas desechar a mis oídos hacer desaparecer a mi razón... -Me cuesta- hacer de mi hiel tinta, y describir con mis huellas a ese ácido clorhídrico quiero olvidar hormonas ni siquiera me vale la gastrina...   Y creo que nada sería diferente, todo importaría, tan, cual, como o igual, quizás diera gusto a quienes hablan, escuchan y viven, en un cine mudo, la trágica comedia muda...   Es difícil no caer, en aquella arquitectura de Vitruvio, que   mis ácidos, y úlceras no sean dueñas de la sorna y los sarcasmos, dejar un fino hilo de hiel, ¡es bueno para poetas! -dicen- de raza con estilos propios...   Yo... Acierto -casi seguro- en esa... -la clase

Amor... Si no puedo decirte amor, y tampoco morder tu boca, saciar mi sed, romper en ti mis afluentes, Amor... vaciaré en los glaciares de hastío, a este volcán donde mi fuego se ahoga... Amor... ¡Quizás! te llegue la flor perfumada de mi sexo en el poema de este blanco papel que navega como barquita a la deriva donde mis infiernos acabarían... 25.6.2014 Carmen Hernández Rey. ©®autora extremeña todos los derechos de autora foto de la Web.

Si pudiéramos penetrar en nosotros mismos y extraer los pensamientos como el buzo extrae las perlas... ¡Preciosas perlas de las ostras cerradas del silencio, en las profundidades de nuestra subconsciencia! Isadora Duncan   UN "HAJAR EL GOUBLE" Aplastan mis ojos, los plisa, -sin necesidad- los plisa sin querer hacerse columna, ni cornisas ni balcón... Y sí, simplemente estoy al tanto y sin esfuerzo entiendo que mañana no será uno, serán dos, serán tres l as "piedras del sur" sin poleas, ellas  les ocluyan. Hay tambores donde el Trilithon   deja su voz al caer c omo platillos que se adapta a los hundidos cóncavos y pesan -pesan- Toneladas mis párpados a vueltas de rebajar sus devaluadas cimas, cuesta, cuesta la vida, En poner viento que les aleteen libres de estigmas. ¿Por qué la mañana nace escondiendo albas? Y me deja bajo las toneladas de trilithon plisando a mis parpados, arrancando ote

-LA PROFUNDIDAD DE UN MILLAR DE BESOS-  -LA PROFUNDIDAD DE UN MILLAR DE BESOS- (Leonard Cohen) Rasgo ese título que no entiendo. Y rompo la canción de Leonard en la hendidura Cohen, hasta llegar a la media luz de mis ojos. -Escucho su voz- La devuelvo y fragmento, a ese paso y primer beso, -sin deber y deseado- Dentro en la " la profundidad de un millar de besos" Y... Leonard ¿Puedo? Me caben en los adentros en la reprogramación decimonónica de: arterias sin cerebelos sien sin médula piel y levedad, en la sub-cuta-ni-edad de las in-caricias, o de aquel primer beso in-daga-do. Cohen...¿Puedo? Acariciar y despojar aquel primer y último beso que no fue dado... Rozar con un frio hielo, al oído susurrado, bajar sin pedir permisos en ese terso cuello, Permitir-me depositar en la intemperie de quien nunca ha amado, sí esos, -a todos- los desabrigando espacios de mi Venus, descubiertas lunas en mis superficies, sobran las tropical

TE AMAN   Mis manos... Como   la tierra ama a la lluvia, libre libre, te aman en la justa medida de... de atarme a tu talle   y, de ceñirme a tu espalda, mirándote. Mis manos te aman como el agua desea descansar en los campos, serena... tranquila y dulce corriendo por sus regatos, fresca y voluptuosas de salto en saltos, pizpiretas en las cumbre y pedregales remansada por lagos. Te aman mis manos, majestuosas en las cascadas rotas, donde no caben mas agua,   ni mas te amo.... y libre van cantando, libres en sus saltos. Libre como el agua que no retienen mis manos y se queda saciando a mis labios, te amo. Mis manos te aman agua brotando, manantial oculto de   la tierra así, amor te amo, lecho de flor, verso germinado... Sí, así amor te amo, libre y justa en ese loco hilo religándonos. Mis manos te aman, tanto como la tierra ama la flor que le na

QUEDAN   Tantas cosas por vivir,   tanto años a descontar,   a tantos sueños que despertar.   Que moriré sí,   moriré, ese mismo instante   que ellos crean haber sido   contados, cumplidos   y asumidos por este   mi cuerpo   y ¡Claro!   él dirá,   y mi alma   replicará...     QUEDA   pesadillas quedan   por descatalogar,   queda ese   todo y cuanto   todas quedan,   me queda   por probar....   -tantas y tantos-   Sí, drogas sin nombre,   un veneno con propiedad,   y acentos   con sabor a fruta tropical...   -me queda-   QUEDA A TU BOCA,   engalanadora   del sabor y del deshielo,   me queda hacer,   azúcar a punto de hebra   -queda-     ¡Ah! como y cuanto queda,   en mi recamara   todo esos sueños...   ¡Ser la más, y mejor...   la perfecta ladrona   de besos!   Y sin permis

"EN LA MANO DE ALGUNO QUE NO SABE QUE YO EXISTÍA AYER". RAINER MARIA RILKE - EL LIBRO DE LAS IMÁGENES-   EXISTIA En universo adverso, pero universo. Desde mi mundo irreal, y tal real en la indiferencia que me hace cuestionar la vida que yo vivo a modo de Rilke. Se pregunta mi cerebro ¿Es necesaria mi sangre circulando a mil por hora sin freno en mi cerebro? ¿Por qué tanta in-cordura esta yerra ironía, que no coge fusil, y pone balas en mis palabras Por qué, por qué...? ¡Basta ya, de tanta pajas en   seudo- ironías! O dejar, dejar que muera como pez por mi boca, o dejar de ser nadando en pecera de unas arterias con sangre ajena, sin mí, sin ser mía. Alguien también olvidó... que yo, ayer era yo ¡Quizás fui yo! Quizás hoy no recuerde, haya olvidado que la levadura debe estar activa para leudar y ser levadura. ¿Qué me sirve mi sangre si madura como vino? R. M. Rilke -L

"No cedas, no bajes el tono, no trates de hacerlo lógico, no edites tu alma de acuerdo a la moda. Mejor sigue sin piedad tus obsesiones   más intensas" Franz Kafka.   LA POESIA TIENE   Alma con estiletes, que corta y cortan, desmiembran...   Siega el trigo de la inutilidad, -lo desgrana- hasta dejar a tu alma en agosto en   heras, mies   en molino bajo el peso de la redonda piedra. Mi poesía es tilde en sus manos, callos de sus palmas infrarrojos lentes en la noche, ella es drone sin piloto apenas un átomo de   greda deja en mi alma sin tregua. Mi poesía es de ella, ni tan siquiera me comprende, se deja reposar en mí atiende a sien, cuando siente a la hoz cortarle su cabeza. Locuaz y desbocada, se suelta en mi venas, como caballo en sangre, descorre el tapiz de los bárbaros idiotas... Mi poesía grita para cada una de mis letras un verso: "ir cada uno a lo su

MUTANTES IN-HUMANAS   Con derecho a difamar viperinas lenguas que me caen atrás... Sombras que mutantes queriendo ser y no ser devueltas de mi todo que no saben el perder. Ignorantes mutantes mutantes de mi pretender o querer bocazas sin sentimientos que prueban hacer cómo encanillar aburrimiento libidinosos con sus hiel. Mutantes, mutantes incombustibles donde se dicen sol, y saben caer en la herida justa con su salmuera sin fuente que lave la sal. Las personas mutantes son los engendros y ensayos   de probetas sin humanidad, de ahí que les quedó en sus arterias el cristal, ese que solo sabe dañar -dañar por dañar- Son las perfectas inventoras de la cicatera mundanalidad, arruinar por arruinar un gesto, de paz, de amor... In-personas que copian hasta la identidad, frases enteras, pupilas y amistad Mutantes indecentes son. Esas cuales quieran, parecerse y