"No
cedas, no bajes el tono, no trates de hacerlo lógico, no edites tu alma de
acuerdo a la moda. Mejor sigue sin piedad tus obsesiones más intensas" Franz Kafka.
que corta
y cortan,
desmiembran...
Siega el
trigo de la inutilidad,
-lo
desgrana-
hasta
dejar a tu alma
en agosto
en heras,
mies en molino
bajo el
peso de la redonda
piedra.
Mi poesía
es tilde
en sus
manos,
callos de
sus palmas
infrarrojos
lentes
en la
noche,
ella es
drone sin piloto
apenas un
átomo de greda
deja en
mi alma
sin
tregua.
Mi poesía
es de ella,
ni tan
siquiera me comprende,
se deja
reposar en mí
atiende a
sien,
cuando
siente a la hoz
cortarle
su cabeza.
Locuaz y
desbocada,
se suelta
en mi venas,
como
caballo en sangre,
descorre
el tapiz
de los
bárbaros
idiotas...
Mi poesía
grita para cada
una de
mis letras
un verso:
"ir
cada uno a lo suyo") convierten,
literalmente,
a las personas
en
“repugnantes insectos”
La
metamorfosis Sartre.
Un himno:
¡La poeta
tiene en su alma
estiletes,
que la desmiembran,
como la
hoz al grano
en las heras!
22.6.2014
Carmen
Hernández Rey
©®autora
extremeña
foto de
la web
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