DE MUSAS DIOSAS Y PALABRAS DE MUJER

CHELÍN SOMALÍ Vale mi alma hoy. Por un minuto la vida pasa a, no tener interés alguno, a cuestionarte el sinsentido de todo, hasta te cuestiona los mismos porqué del porque. ¿Por qué esperar una fecha caduca, casi programada entre tus costuras? Son preguntas que antes leí, que me hicieron pensar -cuánto dolor- Y, no realmente no es dolor es vacio y ver la vida como realmente es, sin tanta necesidad de perdurar o necesitar un cielo que te devuelva a ella, necesitar creer en unos seres mágicos que te hagan pensar que la bondad pasa por querer persistir después de esta vida… No es curiosidad, sino ver la necedad que hay en tantas obsesiones, citémosle, amor, dinero, salud, fantasías, estatus o reconocimientos personales. Un chelín somalí ¿Cuánto vale? una vida humana ¿Cuánto deja de valer? cuando la sitúas en el escalón donde -lo importante- no es supervivir. ¿Qué precio le damos? ¿valoramos terminar con la propia existencia, antes

EN PELIGRO DE EXTINCIÓN   Huelga decir, que puede y será todo aquello que mueve mi mano, la coma que baila un minué y no sabe dónde poner los pies para no acabar encima de unos pies que digan ¡Salvasen, quien pueda! Está en extinción real y en peligro… la tersura de mi piel, la miel de mis letras andan en estampidas, y… -mueren- como abejas fuera de su colmena dejándola en soledad anómala a una, futura reina del punto y la coma, donde la luz no destilan, nada… y   los senos mueren indefensos en el ridículo verso, ellos -testigos- rígidos de unas aplicadas hipótesis de… ¡Más vale zurcir, a esta vida, que…! ir a ver aquel otro siglo de las letras, subrayando   y descifrando los entresijos del oro sin tapar extinción contigua y anexa. 15.3.2016 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña todos los derechos de autora foto del muro de

"Sigue marzo su tránsito, a cuesta con las agujas y los números que dejaron de ser romanos para ser universales...de todos los tiempos" MARZO Dicen que marzo es el mes de la mujer, será por eso que somos la potencia de una suma, o quizás el número primo invertido que vuelve al mismo lugar… o que seamos números invertidos de otros muchos números con idéntica primo-cía. Siguen los días cayendo, uno tras otro, esperando aquel fatídico y última señal, que le saque del calendario lunar. Marzo es él que es en honor a Martes, ¿por qué dios de la guerra? ¿Por qué no Juno? sigue su tránsito marzo… para dejarse caer en la ribera del mes de abril… como quiera que sea... no son los días el mes, el año, el tiempo... Somos nosotras las que hacemos que el mes sea nuestro, en nuestra feminidad añoramos sedamos a ese tiempo útil o inútil... como queramos que sea. 14.3.2016 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña

NUNCA DIGAS   La verdad con tus ojos, te los cerrarán, y te dará el tedio… -A veces- te entra la pereza de mirar lo de costumbre el diario de un diario, aquellos que aburre por necesidad. Y, te das cuenta qué agua ya, no mueve molinos, qué…molino no muele trigo, trigo no se hace harina, harina no hace pan, y que pan no llega ni llena mesa... La mesa no tiene mantel, el mantel no tiene cubiertos, los cubiertos no tienen manos, las manos no quitan el hambre… ¡Rompió la alcarraza! el agua se diluyo entre los dedos, cayó al río, y a la moría dejó seca, sin dar vueltas sin mover piedras en la rueda del molino. A veces...no... no cansa ¡aburre! El mismo soniquete y escuchar siempre es lo mismo, Y, es que hay quien nace con un sin fin de argumentos, para llenar a su viejas mentiras buscando el problema fuera cuando son el resultado vivo de una vida arrojada a los problemas

-Empresas -Elecnor, Enagás y Bonatti, banco público mexicano Banobras, banco privado Banamex-Citigroup - "hasta cuando seguirán sin cumplirse los derechos humanos y el derecho a la tierra de las personas nativas a favor de los corruptos y las grandes mafias de la tierra… la comunidad mexicana exige la paralización del gasoducto en Tlaxcala-Puebla-Morelos, con el peligro para sus moradores" CUANTAS MÁS Yadiras, Elizabeth, Marías, Barbara serán amenazadas... Cuantas Bertas más, serán masacradas por el ansía de riquezas señores de las guerras con divisas y finanzas... Hoy de nuevo otra amenaza más, trabajadores a sueldos, los patanes de siempre matando por un sueldo, lleno de sangre de quien le defiende del veneno, de morir de hambre en poco tiempo… Señores de la guerra, los que en la bolsa juegan con vidas a cambio de dinero, Vallasen a la mierda, y dejen de la plata y sus progresos. Otras víctimas, otros avisos de iremos a por ti, en la carne

"trece de marzo del dos mil dieciséis… es el perfecto tres… dos más cero, dos, mas uno tres… seis a la mitad tres… todo es tres… el olmo, la mimosa y yo" poética extremeña -chrey- MIMOSAS A veces soy flor de Acacia, hoja de Acacia… toda Touch-Me-Not* un - "no me toques*"- Otras, florezco en mitad del invierno, sostengo el amillo marital de tronco, ramas, hojas y flor, perceptibles,   a la vista… en su olor salvaje de tierra y viento, en la esencia del otoño invernal. Ajena, mis brazos bajan mimosos, anhelando arar la tierra, y las hojas peine su tez, hacerla florecer en su matiz terroso… Mimosas, las invoco a ser jarra y cristal, de la flor. el habitáculo único que habite y dance extrasensorialmente, mimosa como mi alma en un - Touch-Me-Not*-   "no me toques*" Ahora que mi piel se hace piel de olmo, busco el acuífero y su ribera, con las yemas -m

Y… SI TE DIGO QUE… Eres como ese carnosidad en mi garganta, extraña, no mía pero mía… Que me añusgas, y te toso intento desviarte de mi tráquea… Si te digo, te has formado como protuberancia, como rosa en tallo, como espina en el verde ¿Qué haré?   Y… si te digo que aparte de mí, dentro de mí tienes vida, y que fuera serás como aquello que el bisturí corte sin preguntar su sentido. ¿Qué forjar   y concebir para que nada vuelva a ser? y la distancia siga su curso… extraña en mi anatomía- no mía- pero mía, prominencia.   12.3.2016 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña

BOTÍN DE GUERRA   Mi carne es carne de acecho, monterías con artimañas, concesión en boca de jaurías es mi sexo. Milenios, milenios… Violación, violaciones sufridas durante milenios, lleva mi carne padecida, robos, robos de hijas -sin polémicas- Todo está tramado en decretos de Estados, y venerados en los canon -de los injuriosos- escritos sagrados… Mi carne, es campo baldío y quemado de ella hicieron   un campo de haceldama* -de sangre- Soy botín, botín de guerras, guerras que me desnudan ya antes de que sucedan, contienen la ruta del reparto de mi cuerpo. Profanan… profanan y expolian A mi ropa queman, queman… en mi lecho con su maldito semen. A mis sábanas deshonrada con sus zarpas. A mi mesa ofenden con sus babas obscenas A mi alacena afrentan con sus saqueos endemoniados mis campos quemados… Soy botín de guerra auspiciado por las leyes de unos gobernantes malditos que hacen

"Bayan cierra su piel, a las heridas del frío... triste crueldad de los señores de las guerras, el pan y el destino en Idomeni" poética extremeña -chrey- VEINTE DÍAS   Quizás sean suficiente para ella, y no llegue al día veintiuno, porque el frío heló a su sangre en las venas, a pesar, que cerrará sus poros, a su piel ordenara hacerse compuerta… ¡Ay! el maldito frío quema, como el fuego, quema y mata deja a las entrañas heladas y muerta. Veinte días para Bayan, quizás sea su vida, la que dejó el mal destino para ella. Malos momento para nacer, mal hora para respirar cuando el oxígeno como losa fría pesa, perversamente el mal conspiró, contra la frágil niña que su madre no contuvo entre el calor de su útero y arterías… Malos son los tiempos para la lírica dijo el poeta… y muy buenos para los señores de las guerras y el FMI. Veinte días Bayan, y quizás hoy mientras te escribo una lápida te dé más

Busco aprenderme.. nada debo, saldo…saldando días voy con el tiempo…inconscientemente, consciente, mente, ente, con, cien, siempre en" poética extremeña -chrey- A-PRENDER-ME  Dentro del sueño que me despierte, ... dentro del segundo que le haga salir de cuentas, con mis días, y viviendo el último respiro, recordando el primer suspiro del aire en mi cuerpo. Busco aprenderme, sabiendo que nada tengo, nada soy, nada debo, nada irá... precederá… nada. Viviendo la vida... voy redimida, a ratos asesinada en todas las muertas, ratificada a destiempo por todo el tiempo, el que hace pellas en los lapso, inexorables cuerdas, de hilos corroídos por lustros. Aprenderme inconsciente, viajando en el soplo de mis sueños, mente y ente que intenta desatar a la parca de ellos, con, cien... des-vivir y siempre recordando que una vez fueron proyecto, conscientes de días a contar, cien menos cero… Busco aprenderme y nada debo, nada tengo, nada llevo todo es consigo,

"la mujer empoderada, con tetas y pelo a lo loco...basta de sexualizar nuestra feminidad" poética extremeña -chrey- HUBIESE SIDO Preciso mas espada y menos escobas, más martillo y menos agujas más lazadora y menos rueca... Hubiese sido preciso menos ojo para enhebrar maquinas de coser y más punterías en dianas... preciso hubiese sido, enseñar defensa y no indefensión. Enseñar trincheras y no camas sumisas preciso hubiese sido aprender a romper y no a encalar muros. A correr en manadas, y no sentir miedo de un bosque, y convivir en el asfalto con lobos disfrazados de corderos. Hubiese sido mejor aprender a no parir, a gusto del estado o ni siquiera a gusto del varón ni de dios, ni de nadie -sola y a gusto- sin disgusto o a no parir... Hubiese sido muy preciso enseñar al reloj que después de las doces no hay cuentos de princesas, con zapatos de cristal, ni que vivan en las trescientas viviendas, sintiendo la necesidad de volver a una hora

BUSCO EL AZUL Hurgo dentro de las leyes sin corazón, donde dicen que hay derechos para la humanidad revuelvo decálogos que se mezclan con sangre, y mar… Naciones que se unen para solo estar, cobrar… señores que hablan, viajan sin interés de denunciar el lugar exacto donde palpita el mal… Señores que pagan sus carteras, señores que viste con trajes a medidas señores con empresas fraudulentas señores que trafican con corazones rojos a medias… A medías viven A medías respiran A medías   sueñan Sus vidas las rompieron completas, los mismos que dicen hacer leyes en sus defensas. Busco el azul en un corazón que rojo ser… debiera Niños jugando sin pederastas Niñas jugando sin maridos que las compren y las violen Niños y Niñas… en las escuelas en las universidades en la vida con el azul por bandera el verde en sus mochilas viajando por todo el verde planeta Busco el rojo de un corazón,

"desnuda la nostalgia muerde la locura, espera ansiolíticos que el mundo no dispensan" poética extremeña -chrey-   LA NOSTAGIA   Siempre es la dueña de tu mundo, te desnuda, haciéndote concebir todo y nada, te empequeñece tanto, que te diluye en duende y en cualquier bosque… en la jungla menos esperada y donde tantas veces todo cobra un sin sentido.   La nostalgia muerde tu locura, sabiendo que no hay ansiolíticos para su mundo, porque su mundo es aparte del mundo real, y no hay mundo que los dispensen…   La nostalgia conoce a tus miedos, sabe de su nombre y apellidos, los entierra en tu sien, y los ata con alambres de espinos. hasta que tu mente se viste de locura, no tiene compasión alguna de ti. la nostalgia muerde la locura, sin esperanza de ansiolíticos en un raro sin perdón. 10.3.2016 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña todos los derechos de autora foto de

"en tu centro... en tus pétalos, en tus periferias, en tu torbellino, dentro… en tu magma, en ti... arremolinándonos astros con astros, enredando pétalos… en tu fuego y mi llama" poética extremeña -chrey- SIENTO Ese pálpito diurno, noctámbulo crepuscular que sentencia a casa minuto en tu piel. Siento que un remolino siga su curso, si no es tus ojos, que me devuelva a la vida y a la razón de todas formas menos intacta… Cómo, cómo siento que las calles sean de asfalto y no de tierra para que guarden más el sabor de tu huella, que los edificios sean altos y ostentosos que disparen luces de neón, en vez de estrellas Siento que un solo centímetro de tu piel salvaría cien guerras, que un milímetro de lengua en mi boca fundiría todas los caminos surcados para hacerlos trincheras. Siento que los avisos contengan tanta iniquidad, y que aún de muerta mi culpa siga siendo… amar con

ES HORA…   Ahora que   tus manos, son como alas de mariposas.   Ahora ya, madre que las nubes grises anidan en tus ojos Ahora madre que voy cogiendo tu estela... ahora madre te amo, -si cabe más- que, aquel día que partí de tu vientre" poética extremeña -chrey-   Es hora de cantar a las aureolas de tus pechos, a soñar con sus Vía Lácteas a cantar bajo el agua de tus ríos que dulcemente en su lecho me sostuvieron madre. Es hora de tocar el surco de tus manos, las manchas -sin pecado- de la edad y no de la culpa gabela por dar vida. Es hora madre, de trenzar tu pelo vestido de lunas, de tocar en tu vientre las estrías de mi vida madre. Es hora madre querida, de amarte más si cabe en esta alma que te adora -por todo- cuanto vales, eres, nos das… Nos enseñas madre. Ahora madre que eres frágil y rompible ahora que eres toda verdad asumida… Te amo con todos los dolores de parto, con todas las aleg

GRITO DE MUJER MADRID 2016     GUARDIANES DE LA TRADICIÓN   En un desierto, estéril de amor nacen flores,   y sus estigmas hacen miles de preguntas. ¿Caín dónde están tus hermanas? Los cien millones de mujeres abortadas, las que nunca sabrán leer ¡ poesía! las flores heridas a cada tres segundos de cada luna, flor violada en la observancia de los rubricados y dictámenes ismaelitas -flores mutiladas- bajo el acero vil de prelacías.   ¡Di! Caín! ¿Qué opinas! Del medio centenar de millones, -dos más cada año-? ¡Habla! ¿estás mudo? ¿No recuerdas a Leila Mafi? vendida prostituida violada castigada a ser lapidada ¿culpa, Caín? ¡ser niña de nueve años vendida! ¡Gritos, gritos de mujer!   manos al cielo -noventa latigazos- a cambio de no morir en las piedras de tus manos. ¿No me escuchas, Caín? cierra tus ojos, escucha, sueña como yo, mujer, la niña. Imagina, imagin