DE MUSAS DIOSAS Y PALABRAS DE MUJER

A SOMBRAS  A luz A contra A vuelta ... Conmigo sigo en cada Pompeya que fue... -reescribo- A mi vida de costumbres tamizó en las demoledoras letras de la sentenciada crisálida azul les abro en mi cerviz la ventana en mi columna los ojos de la luna sol. A sombras A vuelta de espalda y de frente la luz será interior A contra luz mi luz vuelo 9.02.2019 Carmen Hernández Rey ®©autora extremeña pintura de Ignacio Zuloaga —

"Lo que se forja con el fuego es alquimia, ya sea en un horno o en la estufa de la cocina" Paracelso...     Y no es de extrañar que fuese inteligente y lo demuestra en algunas de sus teorías, él que fue el primero en descubrir una enfermedad laboral, esa que ahora casi o más de seiscientos años después están rebajando los grandes "hombrecillos" de la industria.   Me recuerda con esa entidad pura de la alquimia a este hombre, que supo unir y dejar a la cirugía fuera de la barbarie a la que era asignada, pues en aquella época suya era cosa de barberos... ¡Válgame! dios que alguna vez parece que no huyeron... jaja   Me gusta ese, tu dejar los encajes y miriñaque para mujeres que pisan poco el suelo,   y las alquimias de tisanas de ultratumbas para zombis negreros...   Vos seguí, seguí, gata hay gata de mi alma, seguí plantando cipreses que miren osados al cielo.   Y, tomad miel de los egipcios sicomoros... y tejed en su somb

ES TIEMPO De bonanzas entre los surtidores de las fuentes, horas de sol arañando ... a la sombra templando al céfiro viento acariciando van las nubes el yerro campo saliendo del invierno. Va siendo un buen tiempo para la piel y así desvelarla y cale los rayos entre las pestañas semi cerradas en el fulgor astro va siendo tiempo para observar el brote incipiente del almendro en flor. Es tiempo para escuchar el silencio azul, de las siete vidas romper cuatro y maullar en la piel de la noche ronroneando de teja en teja y tocar el universo con las yemas de mis dedos porque sí fue y es tiempo de recolectar las uvas de la vía sacra 13.02.2019 Carmen Hernández Rey ©®autora extremeña

ME AÑUSGO En las ideas sin jardines, en las filo-sofia-fobias donde el pensamiento se enajena ... en el peripatêín (pasear) como griega sin discípulas me añusgan las idas y venidas como sortilegio mutante Arrastro pies: sin camino arrastro con ideas pocas y abstractas deceste trasmutar de cabeza sin pájaros sin alas sin nido añusgadas en gaznate trabadas con carne, voy añusgando a la deleble memoria en la acerada jaula, con barrotes de eternidad de un instante sempiterno. Añusgo la prosa difamante a la poesía inservible de los para ¡qué! a veces por inservible que resulta todo, hasta la vida se añusga ya. 8.9.2018 Carmen Hernández Rey

LA POETA Canta fábulas, es, perfecta en describir amor aún no estando enamorada, desamor, estando enamorada, hasta las trancas en palabras, puede sentir el odio y, aún así no odiar ni a una rata.   La poeta escribe poemas, se silencia se aísla y deja que las musas hablen -a veces o demasiadas- sin ton ni son manejen su alma, ponga luz en su cerebro, y quizás por eso, tantas otras se extrañe al leerse digan ¡Ay dios! ¿Qué me o que le pasa? Es posible que hasta las comas sean o digan verdad, los asteriscos sean ruedas de molinos que ya no tragas puede... Puede que alguien lean poesías pasadas, y crean que son las dueñas, las dueñas -ilusas- totalmente ilusorias su vanagloria porque, quiero que sepan que dueña de la poesía nadie, nadie ni siquiera la dueña que escribe siente o piensa, o quien con aprecio, dolor pone en el blanco papel la tinta que manda, quema y mancha soplada por ellas, ellas las únicas dueñas. 9

ESPEJO   Nadie ve lo que realmente él ve, y no es capaz de transcribir, ni siquiera balbucear entre el vaho, el ruido del grifo. Es como la condensación, burlona, rápida, ese compendio de sudor que intenta desfigurarnos esconder a nuestra imagen como si de una cataplasma fuese. Justamente el emoliente y sigiloso néctar de un espejo, queriendo retroalimentarse de aquella imagen innecesaria para quienes de verdad se mira en él; con el solo placer de ponerse un afeite, un maquillaje para salir a escena. 6.9.2018 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña  

CONSIDERO A trozos el tiempo, a ratos las horas a momentos los minutos ... a cortos espacios los segundos. Considero que la vida ha sido ¡Muy desconsiderada! -si miro atrás- herrada voy a revolver y paralizar los flujos de viejos sentimientos; de rencores viejos, de amores perros que hurgan con sus incisivos las heridas que maldicen a mi carne con el ácido envenenado. Considero a todo ese tiempo: a trozos, a ratos, a horas, a minutos, a segundos a todos ¡nefastos! desconsiderado es el bisturí sobre el cadáver en mesa de quirófano en la espera de una palabra vacía de todo ese tiempo, que diga la muerte exacta y conspicua de un ayer ya sin hoy nefasto. Considero que la vida a cuenta gotas se nos da, cuenta con una misma. 27.6.2017 Carmen Hernández Rey ©®autora extremeña todos los derechos de autora

"No muerdo, a veces solo intento dejar pasar las ganas de morder   -por rabia- y las ganas de aplaudir a idiotas… no aplaudo"   LIMÓN Y TEQUILA   Sal para curar el presente de los olvidos que nos dejó el tiempo.   Limón y tequila, sal a las ganas de morder la rabia de los desafíos, donde el pedestal necesita cruz y sangre, esparadrapos en boca, o alma de Pinochos.   Limón, tequila y sal de aplaudir a idiotas, aplaudiendo con uñas, ¡ya está bien! de bandas o medallas aristócratas, de pájaros volando con huevos donde las plumas acaban en caoba.   Limón, tequila y sal… la vida acaba bailando sola, enigmático en cualquier rincón de la vida, a solas sin una misma. 20.6.2018 ©® autora extremeña          

"no es tanto callar o no decir... sí es más decir y maldecir... y mucho más en negativo ser un puro aburrir" poética extremeña- SOY LA ARAÑA... Y todo aquello que mis palabras no saben descifrar, el tanto y el cuanto, el menos y el más el porqué y hasta cuando lo defendible e inadmisible ¡La palabra! que apunto estalla o se queda sin detonar rezagada de mí. Soy la araña que teje hilos... tosco, igual que, -paisaje agretes- tanto como una -cabra montés- ¡salvaje y silvestre! A pesar de formar parte de esa misma trampa Araña que me atrapa y que a nadie concierne... Soy -la araña- persiguiendo y a la vez reventando, ese hilar de coraza desde el inicio interno, para no sentir a mis intestino afuera en un red secándose en la palabra que no cesa... ¡Maldita fuere, si así lo hiciere! 18.6.2015 Carmen Hernández Rey ©® todos los derechos de autora foto de la web  

"espantosa tiene que ser, naturalmente, para aquel que vive su vida exclusivamente sobre la base de la importancia de la propia persona y entiende por mundo el suyo…" Nicolai Hartmann (1882 – 1950) HIATO -psicopoesía- Cargar con una misma te hace: el objeto, la brecha inoportuna, el hiato de ti misma, y transitas como la soldado raso en la guerra sucia de las verdades absolutas, en este girar sin fuerza, ya ausente de energía, vuelcas a tus manos, las mueves fuera de la física y su teoría, porque a tu alrededor no hay paz, todo es mentira. a tu alrededor es mentira, en esta relatividad física de una misántropas Soy ese hiato misántropo cargado de armas que no son más que mis propias tripas, y otras son bombas lapas que si la humillas (pisas) estás muerta, y te ves como el único testigo de tu ruina bajo el sol, y sobre el horizonte mundial; ¡Nadie observa nada! que no sea normal desde el principio

GUADAÑAS -surge después de leer unos versos de Isabel Rezmo- Tres clavos una cruz. ... Una guardia Sin balanzas la justicia La muerte a destiempo La guadaña que espera. La esquina que esconde ladrón Esquela con difunto Juzgado sin nombres de bandidos Perdón a toda la poesía, a la Poeta desvelada en sus letras: por dejarme seducir por ella, por sus letras. La muerte tiene una bala en su recámara; impulso en las retinas del dragón con ruedas de tanques y fusiles cruzados trayecto con muertes a destiempo y sin justicia. Guadañas y Cruz me dan la misma grima, sé que... hacen guardia; las dos. 7.6.2018 Carmen Hernández Rey ®©autora extremeña foto muro Ana Ceballos

NO ESPERES   Unas gracias de quien nunca nada dio, ni siquiera tuvo el amor de compartir unas migas con un gorrión. No esperes la bondad que pone acero entre sus pulmones, porque respira todo el oxígeno hace la piel más blanca. No esperes un rayo de luz, de los ojos con gafas de sol en la noche, no, ni siquiera esperes que un dedo te alumbre el camino en la caída. No esperes volar sobre las alas de una gaviota sin alas, sin sal en sus plumas y sin brisas en sus picos sin “derrotas” y aún menos de sus miserias. 10.6.2018 Carmen Hernandez Rey ©®autora extremeña foto de Elvi Medina... flores del campo de Extremadura

“vive como si fuese el instante que quieres enmarcar y ser recordado más allá de tus días”   VIVE   Este día.   Siente este momento. Respira, ese soplo de más. Toca el viento.   Piensa que la estrella es polvo de suspiros de amantes, brillando en nuestras noches. Vive el instante, dibuja tu círculo ese que será visto más allá de tus días. Quiere y retoma los recuerdos del ayer y deposítalos sobre pétalos de rosas, porque, es este hoy el presente, y solo el presente vale, nos autentifica en esta vida, en este amor, en cada sentir en cada letra que nos respira. ¡Vive! ¡Siente! ¡Respira! ¡Toca! ¡Piensa! ¡Quiere! ¡Ama este instante juntas! 10.6.2018 Carmen Hernández Rey ©®autora extremeña

“la psicopoesía nos adentra por los túneles de la mente”   ROTULO. La sombra gris de una materia. Ella que se acomoda como fruta de nogal, espera el trazo y las líneas de sus bordes, desea que exprima a sus segmentos, que haga piruetas o imagine a todas las cavidades reconocibles en sus formas. En cada túnel hay un sin fin de imágenes a cual más distinta, y a la vez más reconocibles a la vista al dedo, a la psique; como una tela de araña la información se conecta por pasadizos, es ahí donde la poesía se acomoda en sus aposentos. Es la recámara para la bala, el tambor que la impulsa ahí nos desnuda, y declara la guerra y en la paz hay las guerras más absoluta. La psiquepoesía… es la perfecta pitonisa de nuestra alma, y nos destroza hablando o callando, de igual forma nos desbarata. 27.5.2018 Carmen Hernández Rey ®©autora extremeña

-LORCA Y LA MENINA- psicopoesía- Hay entre Lorca y la Menina un desafío de paletas, de lienzos en cava... Sí, hay líneas inseparables, abolengos de colores y calle sin colores en rostros, porque hay niños que mueren de hambre y miserias en las calles, y niñas que mueren sin amor miserablemente, pero bien cuadradas con pinceles en sus caras. Lorca y las Meninas tienen mucho en común, ambos están muertos y los dos se pasean por museos y plazas, el arte siempre será arte y habrá quien pague por un poema o un óleo en lienzos o cavas. Pero lo que verdaderamente les unifica no es el arte, no... La eventualidades de las malas babas y la mala sangre, de quien hoy sin matar matan, y siguen sin decir ni hacer nada, los ricos siguen con sus cuadros, sus jaguar, sus chalet con mil metros por niño que nazca... Y, los poetas, los poetas de la calle y las náuseas, ya canten o bailen, por pintar ¡las barbas vienen canas! son encarcel

Las cosas del cuerpo son como un río y las cosas del alma como un sueño de vapor, la vida es una guerra y la fama después de la muerte, solo olvido." Marco Aurelio Antonino Augusto.   EFÍMERAS Son las lunas que pasaran por la vida de todo ser. Efímera es la incredulidad delante del ser creyente en la eternidad eterna, ya, que estoicamente el prescindir de las delicias amadas de la vida, -no importan- si lo que nos lleva a ese sentir es del alma, porque ella es pura. es el alma, diluyente como el ego frente a la muerte, o tan necesarias como las de la carne, ellas que corren como el riachuelo para nunca ser el mismo agua. He aquí la dualidad del mal y el bien, He aquí lo foráneo He aquí lo pecaminoso He aquí lo carnal ¿Lo empírico no es lo real, lo humano? ¡En definitiva! Obtener y dominar   a la sabiduría y dominio del alma, ¿no es igualmente un deseo paralelo, a lo anterior? Creer ser Cree