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CON-ME-MORI-A


CON-ME-MORI-A
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A decenas de años que morí,

hoy, me conmueve la muerte ajena.

Lorca podría escribir hoy algo parecido,

y seguro que mejor.

Con-me-mori-a… maldigo las manos

fratricidas de quien mata por vencer

un credo, sea religioso, poder, de color

o bancario.

Con dolor digo que  mataron el hombre imperfecto,

queriendo sepultar su voz, y sus letras,

su corazón y todo el deseo que galopaba

por sus venas, tantos, tanto poemas que aún

ardían en sus adentros.

 

Poemas de vida, dolor, luto y sangre,

vida y color, cante hondo,

río y flor

niñas de zarcillos de coral,

río de platas,

huertas de limón limonero.

Mataron al hombre codiciando limpiar

el horror de sus tripas fermentada

en sus cerebros,

agosto no tuvo elección,

no pudo desdecirse del calendario

arrojar de sus días un dieciocho

de las manos asesinas que sin piedad

y cobardemente con honores de un dictador

del poeta quisieron ser sus dueños.

Con-me-mori-a repudio los dogmas

de toda religión,

de toda política

de toda la codicia que hace del ser humano

lo peor del universo.

18-8-2017

Carmen Hernández Rey

©® autora extremeña

todos los derechos de autora

Comentarios

  1. Precioso, Carmen.
    El ser humano nunca sprende de la historia. ¡Qué pena¡

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    Respuestas
    1. Así es, pero que le vamos hacer somos asina, como dicen en mi tierra

      Eliminar

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