TROPECIENTOS MIL

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Cosacos vinieron con nombres
en sus manos,
un papel donde se decía,
el lugar y hora,
el número y la calle...
Aquella casa donde unas almas
mal vivían.
Esto pasó hace menos de un siglo,
pero antes,
rompieron en una noche cristales
y ventanas,
quemaron los ideales,
los sueños,
deseos de personas a crecer
libres siendo ¡Pueblo!
de la vieja esclavitud
emancipado,
y fuera del yugo político.
Por eso el pueblo escribió
y escribe verso a verso
su dolor, paridos con su sangre
los libros buenos,
que no son cuentos.
Los tropecientos mil, hoy,
nos llaman: leninistas bolcheviques,
rojos de mierdas,
perro flautas indecentes,
vagos y maleantes
maricas y bolleras
¡Cómo me recuerda!
Aquel fascismo que nunca
muriera...
Los hijos de la zorra nunca
salieron de su "Madriguera"
Por eso mejor el voto
dentro de nuestras faldiqueras,
a símil de aquellas tijeras
que guardaban las costureras
madrileñas,
para darle un buen corte
de sobres y chisteras.
28.4.2013
Carmen Hernández Rey
autora extremeña
©Todos los derechos reservados
del texto
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