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SI NO CREYERA... EN VOSOTRAS


TRECE ROSAS ROJAS: fusiladas por el régimen franquista en Madrid, el 5 de agosto de 1939...

 SI NO CREYERA...EN VOSOTRAS

 

 Sería una hoguera a punto

 de extinguirme... ceniza-muerta,

 y sería un holocausto de libertad

-la cárcel sin dolor ni pena-

¡Viva-muerta!

 Si no creyera en los pétalos

 y el olor de vuestras trece presencias

 ¿Qué de mí fuera?

 sin voz, ni grito

 sin grito, ayer y hoy

 nunca yo sería mujer

 gritando Justicia-Valor-Guerra.

 

 La libertad del poeta, que no cese,

 de gritar el nombre del hacha

 homicida,

 Guerra contra el yugo

 y cadenas.

 

 Si no me doliera, si no perfumara

 mi cabeza con vuestras cabezas...

 ¿Qué sería de mi mano atrapando

 letras?

 

 Treces Rosas, sol y luna

 río y mar...

 rojo es mi poema... rojo

 de vuestra sangre, blanca

 es mi pena...

 amigas, hermanas, madre...recuerden...

 ¡esperadme!

 Amor, amor yo no fuere.

 

 ¡Amor! de útero

 amor que grita de mi vientre

 amor que grita en mi espalda

 amor que grita en mi costado

 amor que grita en mis rodillas

 -sin arrodillarse ellas-

 amor respirando aquel cortado

 aire de los pulmones inocentes.

 

 Amor que escarba en los pistilos

 gritando, amor gritando los nombres homicidas

 terrorista y franquista.

 Si no creyera, ayer y hoy...

 sería muerta y expuesta bajo mármol

 con insigne letras

 títulos de dictador en claustros

 de guijarros cainitas

 fusiles para niñas

 ojos cobardes y miedosos

 que no supieron matar

 al culpable...

 

 Si no creyera...

 vuestras voces, hoy serían cegadas

 en los dientes de los malasangres...

 Hoy y ayer en la contienda

 del este Estado del terror

 sin gota de vergüenza,

 mordaza en la calle...

 

 Asesinos con nombres

 hijos, y nietas amurallados

 en la poltrona las siglas con alas

 aguilas y gaviotas,

 sillón y botines, los palacetes y pazos

 de la guerra,

 

 Si no creyera hoy, sería mujer muerta

 de cobijos y galanes

 de galones y sueldo en la banca

 de la muerte y la posguerra.

 

 Si no creyera en las Rosas...

 en la voz que vivas en el puño

 regresan pidiendo ¡libertad y guerra!

 hoy mi voz, sería azul-gaviota

 y estaría mil veces muerta

 -fuera yo muerta-

 

 Si no creyera en vuestros

 vientres dando frutos en mi cabeza

 

 ¡Ay! Rosas que mala vida,

 la mía fuera.

 5.8.2015

 Carmen Hernández Rey

©® autora extremeña

 todos los derechos de autora

 foto de la web

 

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