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CIEN CIPARISOS... CIEN PREGUNTAS


CIEN CIPARISOS... CIEN PREGUNTAS
CIEN CIPARISOS... CIEN PREGUNTAS
No pudieron hablarme
de ti...
Ninguno respondieron 
todos miran a lo alto
ninguno respondieron 
a mis preguntas
¿Cómo estás?
¿Estás bien?
¿Sientes algo?
¿Sabes que estoy aquí?
¿Sabes que te extraño?
Sabes... sabes... sabes...
Yo no sé
No sé qué hago tocando
este mármol níveo 
y helado
Por qué intento recoger
aquel -tu calor- 
de antaño
Por qué esta tarde
mientras las nubes
lloran y el cielo gris
rompe en sollozo
y patalea ¡Yo!
solo intento sentir un poco
del calor perdido...
Que vuelva el brillo de tus ojos
de niño pícaro
que me riñas diciéndome
"esta negrita"
Recuerdo... recuerdo... recuerdo
otra vez... cien veces...mil veces
tu olor a campo, trigo 
y amapolas
tu figura entre el sol y la sombra
de la puerta falsa...
Y los cien ciparisos
no supieron responder 
a ninguna de mis cien preguntas
No pudieron hablarme
de ti...
Decir porque aquel mármol
sigue tan frio...
Por qué no puedo besar
tu cabeza
padre mío.
Por qué cuando te pienso
me veo como aquella niña
que jugaba a ser bailarina
2.11.2014
Carmen Hernández Rey
©® autora extremeña
todos los derechos de autora
foto del muro de Radio Zahara Internacional

No pudieron hablarme

de ti...

Ninguno respondieron

todos miran a lo alto

ninguno respondieron

a mis preguntas

¿Cómo estás?

¿Estás bien?

¿Sientes algo?

¿Sabes que estoy aquí?

¿Sabes que te extraño?

Sabes... sabes... sabes...

Yo no sé

No sé qué hago tocando

este mármol níveo

y helado

Por qué intento recoger

aquel -tu calor-

de antaño

Por qué esta tarde

mientras las nubes

lloran y el cielo gris

rompe en sollozo

y patalea ¡Yo!

solo intento sentir un poco

del calor perdido...

Que vuelva el brillo de tus ojos

de niño pícaro

que me riñas diciéndome

"esta negrita"

Recuerdo... recuerdo... recuerdo

otra vez... cien veces...mil veces

tu olor a campo, trigo

y amapolas

tu figura entre el sol y la sombra

de la puerta falsa...

Y los cien ciparisos

no supieron responder

a ninguna de mis cien preguntas

No pudieron hablarme

de ti...

Decir porque aquel mármol

sigue tan frio...

Por qué no puedo besar

tu cabeza

padre mío.

Por qué cuando te pienso

me veo como aquella niña

que jugaba a ser bailarina

2.11.2014

Carmen Hernández Rey

©® autora extremeña

todos los derechos de autora

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