PREGUNTO
Que hace a la palabra diferente
cuando desemboca en boca ajena,
se arroja en vena, se sumerge en la tinta
roja
¡Que no son suyas, que son mis venas!
Pregunto,
y no me sé, hallo la respuesta
después de un lustro,
soledad de cien años, con ella
en voces de poetas.
Y me sigo preguntando,
que hace distinta a la palabra
para que tanto hiera,
corroa, sea ácida,
sarcástica, mordaz,
¿Acaso yo la invité
a mi puerta…?
¡Pregunto!
Y sin respuesta busco, en hojas vivas
de poetas, caídas en sus reyertas,
pregunto ¿Quién dio al interruptor?
quiero vivir -a veces- más ciega
que la tapia del huerto de un señor
al que muchos se encomiendan.
¿Quién subió el volumen en mi boca,
Si la cierro con cien mil kilos
de cementos y cal,
y a conciencia…
Pregunto, ¿Por qué la palabra
no se arropa de versículos y antífonas
rezos a un dios que todo lo mejore…
¿Por qué? Me pregunto.
31.8.2013
Carmen Hernández Rey
Autora extremeña
Todos los derechos de autora
Foto ©Daria Endresen
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