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A NUESTRA MANERA/ A MI MANERA/ A QUIEN LE IMPORTA…

A NUESTRA MANERA/ A MI MANERA/ A QUIEN LE IMPORTA… Otro año más cae del calendario. 2016/2017 Amando a mis hijos al mil por cien… son lo más grande de este mundo y de mi vida. ... Mi familia, madre, hermanos, sobrinas (cuañados-hermanos) Mis amigas, las que son. Compañeras, las que son -las que no… que se las coma el tigre, como dice la canción- Mi amor… tú… Elvi… Los años que nos queden por vivir, serán nuestros y de los nuestros, nuestras familias y amigas. ¡Cayó el muro de Berlín! Cómo también ha caído minutos de gloria, horas de sueños, días de vino y rosas, días de espinas más que tallo, días de tallos más que pétalos, y tormenta más que lluvia. Septiembre cerro y abrió un antes y después, cada veintiuno será un siempre. Creo que cerrar una etapa de la vida se merece dejar la fechadura bien cerrada, tirar la llave a ese río Guadiana que baña mis huellas, a la vez que sueltas amarras de tantos ostracismo, en la vida, ajenos y propios… Recuperarte a veces pasa

LA VIDA QUE QUERAMOS VIVIR

LA VIDA QUE QUERAMOS VIVIR   Nunca cambiará esta sociedad… ni porque es navidad, ni porque son días de compartir algo de tiempo con familiares que están más o menos cercanos o lejanos, tiempo de hacer reír en torno a un banquete de empresa, y sobre todo de consumir más que todo lo anterior. Nunca cambiará, las ganas de estar sola, las ganas de salir corriendo, las ganas de tirar todo por la borda, o mandar a todos a la mierda… Nunca cambiará los sentimientos de querer estar una rato más, un poco más cerca, que llegue ese día de reencuentro ¡No! los sentimientos no cambian cuando siguen estando y forman parte de una misma, podremos poner luces, adornos, escribir felicitaciones en postales de cartón o papel, virtuales etc. Nunca cambiará nada, sino se cambian por dentro, sino cambiamos las formas que nos deforma, cuanto nos cosifica, el miedo que incluyen desde antes de nacer, en la primera leche que tomamos, en aquel primer paso. Hay cosas que nunca cambiará, com

REZARÉ

REZARÉ   Otra letanía diferente, incluso será diferente las palabras porque nacen del sentimiento que perturba, que turba a la lengua, al oído, a los ojos, la nariz el tacto Con todos ellos rezaré sin palabras viejas en tiempo de cosechar, hoy todas las emociones que nacen rezando un verso distinto un canto fragmentado en cada una de las caricias me inquietan, azoran   y sobresaltan. Rezaré postrada versos, me adentraré en la gruta de mi alma, lugar intacto, inaccesible y donde nadie resignó huellas ajenas, desde ella retozaremos cantos himnos, odas poesías y catarán castañuelas fluirán noctámbulas las coplas de un ayer agreste, de un presente que se viste de hojas perennes y desde allí miraremos el infinito, creeremos que los cipreses -flipan- cuando miran gallardos a dios con sus raíces en la tierra, con las alas que en ellos se posan, con las mariposas que vuelan en armonía y sus antenas

SE EQUIVOCÓ

SE EQUIVOCO  Mi piel desde el hueso a la médula, ... se equivocó el vello si pensaba subsistir arrodillado que la pasión no lo alborotaría de pie le pondría. Se equivocó la sedada carne en los afectos de amor y olvido y se equivocó relegando a la trémula piel al silencio del hastió… Se olvidó sí pensó en no arder y temblar como si fuese ese su primer y mejor amor, el buscado y soñado en la vida, Se confundió y se olvido mi piel, en no reconocer los matices que ciega delineaba en sus penachos, se confundió al replegar en la marejada de sus días, y se confundió cerrando sus oídos al trinar del día, al aleteo de sus alas aún aturdidas y se equivocó sin pensar que la brisa es cálida y en la boca cruza los mares y continentes de una nueva vida… Se equivocó la suerte herrada y crispada cuando mis ojos delinearon tus ojos, tu piel, tu vello y médula latiendo dentro de mi corazón, se equivocó… El corazón arrinconado y soltó aquella alambre de espinas traz

SOS

SOS   Quién eres, que hasta el tiempo entre tus manos enredad? Enredas a mis ojos, entre tu cuerpo cual hilo de madeja, le haces navegar en barca sin cubierta trepidando en tu cielo cuajado de estrellas. SOS Quién eres, paz sin arsenal, guerra terminando en las cadenas donde mi alma sueltan las letras de tu nombre, tierra donde acaban todas las guerras, y donde la paz es una quimera, cuando hablo tu piel en mi guerra, amante combativa, ¿quién eres? navegante que vences   armería de esposas de esta piel en condena… ¿Hasta cuándo? será, esta guerra, la paz, en tu trinchera el dominio que enerva la membrana que claudica pidiendo morir en ti eterna. 22.12.2016 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña todos los derechos de autora foto del muro de Elvi

MA BELLONE

                                                                           MA BELLONE*   Me gusta que se fijen, que miren, que digan, que critiquen… Es más -me encantan- por todo cuanto de sus míseras vida hablan, en sus vómitos en críticas, y es que estas no pasa de seguir yendo al "fanum"** lugar del fanatismo, apasionado de dientes de hienas, para rellenar con sus viejas críticas, que duermen en las perennes mediocridades, corsés de sus vidas. ¿Cómo aguantarse a ellas/os sino es respirando con las críticas? Sí, me privan las personas “fanatici” con sus predicciones de bocas de rana en fuente, la misma que espera una moneda para hacerla volver de nuevo a ella… Hasta las ranas saben, que volverán con predicciones de los vates, y que se aseguraran en sus creencias, moralistas sean el furor mientras denotan la maldad de una vida fuera de lo políticamente correcto en la honorabilidad de las ideologizas, sean: religión, políticas, cama sexo y un sinfín de p

NOC-TI-VAGAS

"a quienes quieran mis sueños… le vendo mi sonrisa" -chrey- NOC-TI-VAGAS Sin sentido las runas que predicen sueños, en pestañas que no acunan. Vagas son, las sonrisas vendidas a precio de oro, de la imagen fácil de un impuesto doloso. A quienes quieran mis sueños les vendo mi sonrisa, con todos los preliminares de amargura. En las noctívagas noches, la ausente orquidea de mi sien imperfecta, del nenúfar que fluye por dentro de mí y baja como montaña rusa, en mi sagrada frente. Ofrezco el vacio marjal en desasosiego, sí, y...a quien quiera mi risa le vendo mis sueños… Tan hondo Tan llano Tan sencillo de caminar, y tan perfecto cuando tú estás Tan precipicio en ausencia. A quien quiera mi sonrisa… le vendo los miedos. 18.12.2016 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña todos los derechos de autora foto de la web... -yo soy la única heroína de mis historia-

EL CAMINO

"Asfalto ruiseñor, coplero de mis pasos. Él que trina versado en la danza donde la eternidad de un tiempo no cesa, en rayo de poeta" -chrey- EL CAMINO…   Que se nos empiedra, es haragán y dueño de las palabras. Mundanales símbolos, las vulgares letras que todos dicen encontrar perfectas en los diccionarios. Especificas son orladas por una cámara de inhábiles sabios para los sueños, con verdad en sus bocas explican el daño variable de los años en ellas. Yo intento hacer de mi pulso, boca, corazón piel, mis ojos y psique la disciplina de los símbolos inexistentes, retomar las primeras imágenes con atributos viral sobre las palabras que me existen… ¡Obtener! respuestas desde mis guardianas pituitarias, delante de las súbditas letras en el espejo de las reconocidas palatinas y, no ser en este asfalto semiótico, ni una cicerone de signos convencionales, ni la interprete de signos raros que siguen preguntándome

GILDA

GILDA   GILDA   No basta tener un guante negro de satén, con uñas limadas para no deshilachar la tela, haciéndole caer doblando como un guiñapo. ¡Quizás! nunca mi cuerpo sepa besar como Gilda, rozar mis caderas insinuantes, o voltear a mi pelo en el rojo fuego de una melena obscena…. -acaso- nunca aprenda, a desnudar abrazos como si de mi pelvis se tratara, o la haga resbalar por el tobogán -sin freno- bordeando a todas las periferias manos. Gilda es la mujer perversa, en ojos de quien la cela, ella es la mujer que se muestra sensual delante de quien mirar la quiera.   No, acaso nunca aprenda a nadar -como ella- con tacones de agujas, por   venas combativas, ¡Quizás! Gilda bucee o aprenda a recorre -el ayer- sin círculos en unas vidas excéntricas sicalípticas, extranjeras de ella. 15.12.2016 Carmen Hernández Rey ©®Autora extremeña todos los derechos de autora foto de la

ÁNGEL CAÍDO

  ÁNGEL CAÍDO Decid:   ¿El por qué de mi última pluma? ¿Cuándo mis dedos sobrevolaron la barrera de la queratina, dejándolas en pezuñas, como a las tuyas? Dónde perdí el cielo, fue mi caída, y el lugar exacto donde hacen con mi piel piras, olvida el número exacto y la química   de mi aura, no, no busque con tu lengua a mi boca hasta hacerla viperina     deshaz   este desorden   de moléculas y de óxidos sulfurados de mis uñas, llévate el ámbar de mi rojo latido, y examina Ángel caído, el pedernal de tus vísceras, en este   infierno de las mías, cual ofrenda a Démon, Sostén los caños de mis pestañas,   y huye con las gárgolas malditas, hasta el mausoleo de barro y el Golen de arcilla ¿No ves? que estás diezmando a mi vida No, no toque una y otra vez a esta sien enloquecida donde mi vuelo anida. no, no cortes de mis alas a este cuerpo, que una vez fue vestido con sedosas plumas.   Olvida, olvida

LOS FANTASMAS

LOS FANTASMAS   Se cuelan dejando una misiva por debajo de la puerta, creen tener el derecho de pernada como rufianes reyezuelos y, atizan su fusta en mis costado como a lomo de jamelgo. Hablan con la ironía de un pasado a medio hilvanar, y bolsillos de bajos fondos, en definitiva los fantasmas crecen en cada oportunidad dada haciendo una bola impertinente. Se paga un precio alto, por silenciar su quema, la reserva o el simple hecho de callar por conveniencias. Los fantasmas dejan entre sus artilugios de censura, a cada una de las letra que describen como fue aquello que ya no queremos recordar y que sin embargo se dejan caer los mensajes por debajo de la puerta cuando ve que en tu rostro sufre de amnesia. Los recueros son fantasmas amenazando ser la vieja guardia de mis letras. 11.21.2016 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña todos los derechos reservados            

DETERMINACIÓN

veintidós minutos, tardo en cruzar tu circunferencia... tú órbita, diez mil años en apreciar tu luz" - -chrey-  DETERMINACIÓN  La física astronómica, resuelve... que hay otra nueva fórmula para resolver la velocidad de la luz, ... y, sí entre mis manos y el universo, la química y la física cuántica establece un resaber de saber querer, de un entender como es la búsqueda perfecta en la traslación la terminación la determinación y el ser.  A veces tan satélite, otras tan planetaria y otras tan membrana tan ontológicamente terrícola, y como hallazgo sin resolver porque hay entre tus ojos y mis ojos unos eclipses esperando resolver con matemática y física.   Así, es como la vida pasa, y contamos granos de abundancias, desgranamos la abundancia en montones de desgracias.  Pero siempre, siempre hay un cristal observante, terrícola y cercano a nuestro mundo-universo con ventana exterior y unas implorantes, para… para descubrir para caminar sin el más sí

FANTASIAS

FANTASIAS   -RETENGO- De una estrella un pico, de un sueño, la alborada y, guardo en lo secreto las fantasías que no fluyeron, que agazapada pernotan en un ombligo solo. Retengo en mis huellas la carne que se adapta, el celo que aprisa la deja marcada el rubí deseo que da esquinazo a la escarcha advenediza -si no estás- Tengo un retén de mesnada haciendo guardia, ellas, te buscan en la preñada noche te devuelven presa a mi almohada solitaria en la espera del sonar oceánico, del cántico de los cetáceos en mi costado. Retengo las fantasías que nadar quieren para no ahogarse entre   mis manos de espuma blanca. 9.12.2016 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña todos los derechos de autora foto del muro de Elvi Medina

ME NACEN DÍAS...

ME NACEN DÍAS -tontos- Días en los que no sé cual fue el pie primero que besó o maldijo el suelo. Días que no quisieras que llegarán, día que se hacen tan largo como los viajes espaciales donde la NASA es vacio instrumento y los síndrome de viejos cuentos crecen dentro de la burbuja donde los infiernos son obtusos inquilinos con alto precio, días de reglones torcidos, al bies de la semióticas tontunas que vociferan en mis adentros. -la soledad- Es eso… acarreadora de todo, todo lo malo poco bueno o celebrar mi cumpleaños un veintinueve de febrero olvidando que julio es mi loa donde celebrar la fiesta donde te encuentro. Me nacen días que yo no quiero, no deseo, no espero… y que mi umbral no sabe esquinar su infierno -cuando te vas- 9.12.2016 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña todos los derechos de autora foto de

EXPIRADA EN...

EXPIRADA EN… Cuando Morfeo me lleve, sentiré que abrazándonos nos ata en su regazo… ... ¡Quizás! le diga que nunca llegué a vivir otro fuego u otro infierno de abrazos canallas, o de bondad indigente asaltando a mis entrañas en toda mis pituitarias. EXPIRADA EN entre tu boca que muerde y despezada a las malas educación, despertaré de ese túnel de luz para retomar el deseo penúltimo, morder y retomar lo inconcluso de ti y de mí, de frente gritar al amor de los tiempos y del hoy, del mañana que seguirá siéndonos gritaré dormir sin la ausencia de ti, trasportar mi equipaje libre ungida con tus besos -a solas- con tus manos dejando su calor en el yerto cuerpo que vela a tu ausencia ¡Ya! EXPIRADA EN Y... a pesar de ser yo quien haya partido te pido… que me hagas el amor y que transites por mi cuerpo, descarga la locura de perderte entre este vía que espera tu tren hasta mi destino… Allí seremos dos estrellas que brillan en la Vía Láctea, amor… EXPIRAD
"creer, sentir, existir, aprender, volver a sabernos únicas en este desafío" -chrey- COMO EL TROMPO   Desea a la cuerda, y las rufianas hilachas, no desea ser obligadas a enrollarse de cabeza a pináculo, ser el vínculo de giro, de una danza fútil de trompo volteado en trama novelesca de nudos apretados como cincho por un proscenio con miedo al escotillón.   COMO EL TROMPO Los entramados de la vida las hace girar de frente y a la pared de una misma, nos gira, se hace hilo, cuerda, trompo, sin los dedos oportunos que le hagan girar oportunamente sin obligatoriedad, de muchos o pocos.   COMO EL TROMPO Desea danzar entre las bambalinas, pernoctar en el ciclorama del Bolshoi, romper la tramoya y secar el cuadro de un lago seco donde los cisnes bailan un vals inerte y de inexistente resistencia a morir o a ser o a fluir, y donde se golpean en un fuera y adentro inútil de vida