DE MUSAS DIOSAS Y PALABRAS DE MUJER

PEDÍ ALAS PARA VOLAR Me nacieron costillas, cosidas a un tronco inmóvil, material  pétreo e    in-volátil.   Alas para soñar en un universos de unicornios de color poeta, de letras de violín y pentagramas en su defensa… Pedía alas para volar y esposaron a mi huellas, con clichés de brujas y princesas con disimuladas niñas en las capuchas escarlatas… Alas para volar sin romper ningún cristal, ninguna puerta, ninguna traviesa sin pegamentos en mis huellas… Pedí alas para volar y me dieron cien mazmorras -sin luz- en ella; un velo, un blanco, decenios de consejos, y adversarios malos… Pedí alas para amar, y buscaron un tiempo pasado un reloj sin cuerda un verbo que decía -ser pudo- pudo ser mejor o peor y nada fue, y nada sé y nada… es nada. Pedía volar y caí como ave en red. 22.3.2016 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña todos los derechos de autora foto de Nelly Casas

http://es.calameo.com/books/004654285a6da9a863c88 AMINA ABDELRAHMAN-DEL CHAD-   con agua y paja… De   noche sueña con volar como Juan Salvador Gaviota * y a punto de lazar su vuelo sobre aquella arena de sus ojos, un llanto la despierta sin apenas izar sus pies de la tierra… Ya, despierta comprueba que Richard Bach, tendría que escribir otra novela que pudiese volar con tres vidas inocentes la suya y las Moustapha, Haroun -sus hijos- Amina vuelve a dormir, ahora abrazada al pequeño Haroun, él la coge tan fuerte de su pequeño cuello que cree desfallecer, poco a poco quita sus manos y respira lento para no despertarle… Sin embargo ella no consigue dormir, una mano fuerte la volvió a coger por su sexo… la violó como cada noche y entre lágrimas soñó que era un pájaro con alas de acero. ¡Imposible le era volar! escapar y recorrer aquel viento cálido donde no hubiera manos de alambre y espino

NO ME IMPORTA Qué perro hoy ladra a la luna, o, si el dragón tiene o no tiene fuego en su boca, si hubo de verdad un lobo pisando el inexistente bosque de la luna, que los mandatarios paseen con sus -princesas- por las calles de Cuba, o que mi país sea o deje de ser un país de bastardos políticos en ruina… No me importan ¡No coño ya! las noticias en los informativos de plañideros buscando en la basura, los mismos que olvidan el cráter de ponzoña que incrustan desde lejos -los buitres garduñas- los Rockefeller de las grandes fortunas, los impolutos delante de la Ley maldita, que nunca los juzgan… No, no me importa hoy ver sangre en la calle de Bruselas, porque,   son iguales de inocentes que aquellos muertos en Lesbos, en Siria o Palestinas, nunca, nunca se sabrá el número de balseros, los espaldas mojadas, los asesinados por los ríos en Honduras y el gaseoducto en México, todos las asesinadas en las guerras frías y calientes... de Asía y la Indi

"me ciño a la primavera, como rayo de sol... expandida luz y color… en ojo avizor" poética extremeña -chrey-   ODA A LA PRIMAVERA I   Que brota sibilina como alada luz nuclear ¡justo!   en el péndulo de un beso sol, de unos pétalos sol, de la corola sol. Oda que ciega la boca que canta, a la primavera en flor, en rosal, en primor, en la flor del rosal amarillo primor en masculino ojo avizor. Él es galán que juega a ser trovador, a rezar una luz interior con prisma de galantería en talle de flor. La primavera es oda, que engalana a la tierra, es memorial de pliegos y savia de nube, reverdecida la luna en rosal astro, diamante sol… tallado en las manos-plagio amor y oda primavera y rosa en ojo avizor. 21.3.2016 Carmen Hernández Rey Todos los derechos de autora ©® autora extremeña ©® foto personal de Manuel

la llevé mar adentro tapado la vista quien que guía el mar del norte… -a escondida- le hice el amor sin nudos ni amarre" poética extremeña -chrey-   LA LLEVE -feliz días de la poesía-   A ese rincón de niña… -a escondida- donde se garabatean los quejidos del alma, con letras que nacen de luz y alba… - a escondida- caminaban sílabas, brotaban sonidos mudos en la garganta seca… - a escondida- La llevé al río donde se hilan sueños, se trenza guirnaldas de madreselvas y nenúfar… -a escondidas- en las heridas desnuda del alma esculpí túnicas insospechadas por dedos titubeantes e imberbes en la vida dada… -a escondidas-     la llevé al río, monté en una barca sin remos ni puerto, sin astilleros e hilván… -a escondida- la llevé mar adentro sobornando al dueño que guiaba el mar del norte… -a escondida- le hice el amor sin nudos ni amarres y,   cuando la luna era la más alta luz entre los cañaverales de

" Hoy me levanté un poco quiosquera, mañana quizás sea más puta, pasada, borracha, drogata, comilona, sucia… Seré, ese insulto dicho con mala baba, a una mujer, a mujer poeta" poética extremeña -chrey- ME VENDEN -va por vosotras amigas poetas- En un quiosco... Sobre un mostrador me exponen, a veces sobre papel pintado, otras sobre terciopelo... Me venden como puta en escaparate, escondida entre cortinas de cartón plastificados y colores a pedir de bocas. Soy vendida como puta en quiosco de bagatelas, o en las joyas empeñadas en el monte de piedad de las letras, por medición de estrofas algunos ilustrísimos me llaman quiosquera de letras, en el burdel de las risas, de hiena -diría yo- Sí soy la poesía en voz de poeta mujer, a la que se profana según algunas tengan sus braguetas más o menos anchas, más o menos descosidas y sin fuelle para nada. -vale menos que un carajo en puerta- Aún con todo, hay quienes no se dan cuenta que la poe

INOCENTE CASTIGO   Se cree. A pesar de abrir brechas y   camino inciertos en mitad de la noche, los turbios sentimientos… Se cree inocente sabiéndome caer por terraplenes y pasamanos de culpas invictas, de rocosos sentimiento culpable de este autoengaño, que inocentes duermen a la vera mía en asaltos balbuceantes de sonidos en boca y rictus de dolor y espera. La espera oportuna de trincharme en un muro donde haya salidas, con o sin palabras perfectas.   Inocente castigo siempre ellos siendo timón y no conclusos con besos no dados con piel a cine leguas de ser tocada acariciada, voy… voy contigo a cuesta y sigo, y sigo, y sigo… Inocente cree que ser… culpable no es lo mismo que -inocente- pero con igual castigo. Completo castigo, culpable es la llama de este no olvido no, perdono no hay nada queda que perdonar, y… que hacer mientras tanto… ¿Qué hacer conmigo, y sin ti o contigo?   20.3.2

MUJER URNA -deshabitar el deseo- Es tu precio. Afán de unos ojos, proclama de una lengua vómito de sus propios despojos que te hacen ser la mujer inocua la yerma carne la justificación perpetua de los pecados del otro. Mujer urna con nombre de cuento, fruta prohibida de un jardín de venenos… Tú claustro para deshabitar un efímero deseo, mercado palacial donde la tundra se compra con pasos ligeros. Mujer urna marcada con doble equis desde el primer cuento… ¡No, no! no son cuento para niñas son avisos pendencieros, primero, deshabitar tu deseo segundo, tu fatal encierro tercero, urna destierro perpetuo ¡Triste! desenlace ortigas entre tus manos pecho y sexo, para eso se hicieron los cuentos, como aviso para quienes naveguemos Mujer urna -deshabitar el deseo- es tu precio. 19.3.2016 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña todos los derechos de autora foto de

¿SABES… ME GUSTARIA?   -gustarte un poco mas-   Recrearme en tus poemas. Hacerte el amor escuchando cada nota de tchaikovsky... deshacer el tiempo del reloj, ahuyentar sus agujas, destornillas la cuerda para que nunca más nos pierda en sus vueltas. Me gustaría desaparecer del tiempo a su esfera redonda y aplanarla en línea continua, continua, continua…   ¡Contigua!   frenada en mí, en: mi canto, mi hogar, a mí… comestible y coqueta me gustaría ser la eterna cama de los amantes sin esperas.   ¿Sabes que me gustaría?   Ser de nuevo ignorante en toda esta materia… de bocas amor y todos sus sinónimos te contuviera en mi Edén.   ¿Sabes me gustaría? -gustarte un poco mas- y deleitarme en tus letras, escuchando llover estrellas en  tus poemas mientras te hago el amor.   19.3.2016 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña todos los derechos de auto

  FELICIDADES A TODOS LOS PADRES QUE NOS MIRAN EN UN LUGAR ETÉREO     Escribo una carta sin remite, ¿Dónde tendrían que mandarla? No tengo nada físico que diga dónde te hallas, y sí… me puedo atener a mis emociones, sentimientos ellos rellenos de ausencia de ti, de tantas personas amadas. Hoy es como ayer, será como mañana, es dolor quemando una micra menos, y una ausencia más. Tu vacío, sin embargo ... se hace inmenso, páramos seco que prenden sin cerillas, y te seguimos recordando, en aquello que tú comías con placer, tus atoros, tus entrecejos, tus regaños vestidos de te quiero. No te enseñaron a decir -te quiero- lo aprendiste por ti mismo, dándote todito entero, en horas incansables de trabajo, en rastrear el universo por coger aquella "torta" de pan para el frío invierno. Así fuiste padre, así nos dejaste sin avisar que duro sería tu duelo, sigue siendo el vacío, qué larga la sequía, que frío el desamparo y los inviernos. Hoy la chimenea sigue quemando

"fue dulce el sabor, mientras duró... y ácido su ardor cuando acabó" poética extremeña -chrey-   ÁCIDEZ Queda la acidez pétrea e la insumisa, la que dinamita todo dulzor cambiando de vasija el bouquet de la mejor uva en cristal que deje ver -solo- el vinagre y su turbiedad. Desnivela todo, lo sé… y ese todo es   forma de pasar pagina, de curar en carne propia heridas y los cortes con estiletes, el recuerdo te hace saborear la acética solución, como final más conveniente.   Si bien, sé muy bien que para toda acedía, se necesita un líquido madre y dulce, -manantial- de sol y agua brisas serenas, y viento que remueva hojas muertas… Las lunas en sus cuartos crecientes y menguantes, buscando la plena… -Fue demasiado dulce su tiempo- y más agrio cuando acabó, porque.. siempre el dulzor y la acidez van en proporción. 16.3.2016 Carmen Hernández rey ©® autora extremeña todos

"entiendo a mis emociones, disculpo a mis emociones, creo en ella… pero aprenderé, destaparé a mis ojos, e iré al lado junto a ellas, y no detrás de ellas" poética extremeña -chrey-   LAS EMOCIONES   Llegan y te cogen a traspiés... Vas con el paso cambiado, con la escucha cerrada a todo pre-aviso y, tus cerrados, tapados aún por ese sueño de amor salvaje, historias del ayer en amores romántico y platónico. Es por eso que las emociones se hacen dueñas del pulso, te turban, te enloquecen exprimen ese último ápice de cordura y vuelves a un tiempo de pasos equivocados, recaer en los deseos más carnal de tu existencia.   Lugar olvidado, espacio inexistente para esos pies ajustado y puestos en la tierra…   Las emociones te hacen ir detrás de ti… olvidan los SOS de aquellos cambios y rumbos de aceras que tejen sombras funestas, que pretende aislarte de sonidos escuchar alarmas de siren

CHELÍN SOMALÍ Vale mi alma hoy. Por un minuto la vida pasa a, no tener interés alguno, a cuestionarte el sinsentido de todo, hasta te cuestiona los mismos porqué del porque. ¿Por qué esperar una fecha caduca, casi programada entre tus costuras? Son preguntas que antes leí, que me hicieron pensar -cuánto dolor- Y, no realmente no es dolor es vacio y ver la vida como realmente es, sin tanta necesidad de perdurar o necesitar un cielo que te devuelva a ella, necesitar creer en unos seres mágicos que te hagan pensar que la bondad pasa por querer persistir después de esta vida… No es curiosidad, sino ver la necedad que hay en tantas obsesiones, citémosle, amor, dinero, salud, fantasías, estatus o reconocimientos personales. Un chelín somalí ¿Cuánto vale? una vida humana ¿Cuánto deja de valer? cuando la sitúas en el escalón donde -lo importante- no es supervivir. ¿Qué precio le damos? ¿valoramos terminar con la propia existencia, antes

EN PELIGRO DE EXTINCIÓN   Huelga decir, que puede y será todo aquello que mueve mi mano, la coma que baila un minué y no sabe dónde poner los pies para no acabar encima de unos pies que digan ¡Salvasen, quien pueda! Está en extinción real y en peligro… la tersura de mi piel, la miel de mis letras andan en estampidas, y… -mueren- como abejas fuera de su colmena dejándola en soledad anómala a una, futura reina del punto y la coma, donde la luz no destilan, nada… y   los senos mueren indefensos en el ridículo verso, ellos -testigos- rígidos de unas aplicadas hipótesis de… ¡Más vale zurcir, a esta vida, que…! ir a ver aquel otro siglo de las letras, subrayando   y descifrando los entresijos del oro sin tapar extinción contigua y anexa. 15.3.2016 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña todos los derechos de autora foto del muro de

"Sigue marzo su tránsito, a cuesta con las agujas y los números que dejaron de ser romanos para ser universales...de todos los tiempos" MARZO Dicen que marzo es el mes de la mujer, será por eso que somos la potencia de una suma, o quizás el número primo invertido que vuelve al mismo lugar… o que seamos números invertidos de otros muchos números con idéntica primo-cía. Siguen los días cayendo, uno tras otro, esperando aquel fatídico y última señal, que le saque del calendario lunar. Marzo es él que es en honor a Martes, ¿por qué dios de la guerra? ¿Por qué no Juno? sigue su tránsito marzo… para dejarse caer en la ribera del mes de abril… como quiera que sea... no son los días el mes, el año, el tiempo... Somos nosotras las que hacemos que el mes sea nuestro, en nuestra feminidad añoramos sedamos a ese tiempo útil o inútil... como queramos que sea. 14.3.2016 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña