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DÉCIMA MUSA... para MERLYS...

PARA MERLYS CON TODA MI ADMIRACIÓN Y CARIÑO... TE QUIERO GATA... "Los amigos que tienes... engánchalos a tu alma con ganchos de acero" William Shakespeare DÉCIMA MUSA Nueves lunas te engendraron nueve bajando de costados al río, esbozando sonrisa de rosa malva y plata... Y donde ruedan abajo, más abajo de su lecho entonan canciones los cantos rodados, rocas bajadas se deja mecidas sus almas, lloran sus cantando van rodando. Décima Musas de las artes, décima de las letras, musas, musa... musa décima. corazón peregrinando en la armonía de un do-re-mi alto vuelo de ojos azules que atan a la tristeza. Décima musa de esmeralda memoria, luz, azul de mar en olas sin rejas barras que rondan a tu prosa tinta negra es el yugo que te oprime y cercena... Sagrada musa de los lirios sacros, tú décima galaxia de Andrómeda circula en tus venas. ¡Garza dorada de Egea, del El Ka, tú digna memoria, en la raíz del árbol consagrado, refugio

ELLA ES... LA VOIX DES FEMEMS... poesia del alma

ELLAS ES... "LA VOIX DES FEMMES*" Los ojos que miran y leen el cielo, vive en Vendrell, de Montblanc-Laguedoc-Roussillón es su estirpe, ella es La Voix des Femmes. Ella es de la estirpe de: Eugénie Niboyet, Jeanne Déroin, Joséphine Courbois la reina de las barricadas y Comuna de Paris... Hija de dos mundo junto a Sand, Nuria es la voz de "Indiana..." la amiga, que siempre mira mi cielo con su mirada. 17.1.2014 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña todos los derechos de autora foto de la red * La Voz de las Mujeres Carmen Facebook

ME COLAPSAS... poesia de la idiotez y la envidia

ME COLAPSAS Tienes guasa, que digas, digan que colapsas... ¿tú colapsas... copas muros? ¡Ay! Poeta, Tu dada, tú regalada ... en tus letras de amor regalada... Tiene algo de guasa, guasa... y ¿Sabes? Esto me suena, me resuena a envida mal sana, porque no sientes a las letras que riman y casan en versos que no son hueras palabras... Colapsas, ¿Tú me colapsas, me pones de los nervios? a sentir a la luna dejada, a ese sol con luz pálida, en el alfeizar de tus pestañas, Mabel, colapsa, tú a mi ventana... ¡Que dolor, que penita... me colapsas, colapsas...! Hay poeta de mis amores... deja en mi muro, tu arte tu aroma, tu bella palabra, el arte que media entre vacías palabras... Llégate llena y colapsada de ti toda regalada. 16.1.2014 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña todos los derechos de autora foto de la red

NEVEMORE* NUNCA MÁS... poesia de amor

  Vídeo  NEVERMORE...* Limitare un jazmín en la boca del recuerdo grácil y sutil, ... la llamada del sentimiento, que llama y llama en boca de hojas olor a sal de purpura, en tinta suicidas, en las caídas hojas de mis noches, ellas, rapaz y fundidora de libélulas enquistadas en mis arterias, en los desarraigos del nunca más ...limitaré... a un jazmín de tus labios en mi boca, ni osaré a imitar a Poe... ... Nunca más... ¡Para qué! Nevermore atenderé ecos inoportunos en la visita de una lágrima impolítica y perdida, a no ser, que sea por "Leonora*" único amor. ... "La nada"... ni tan siquiera por ella, y más allá, de la nada de la nada serán, lo aseguro... las astillas de quienes crean y sean misivas que digan, ...nevermore... Así es como mi alma dejará descatalogado a los dioses que graznan en voces de marchantes, idólatras de Amón llamados dioses, y “Nunca más” la nada y más allá de la nada, los ignaros mercaderes

HAY NOTICIAS...

“En términos generales, la noticia correcta comienza por el clímax. Como un buen nadador, el periodista no vadea cautelosamente las aguas poco profundas, sino que se arroja de cabeza en lo más hondo de la piscina. El final de su noticia es ... siempre la parte que puede ser suprimida con menos dolor” Warren ¡¡¡Concepto, describe a la idea que forma el alcance de unos pensamientos, utilizados en palabras, o arte... puede ser abstracto, ahora solo queda que nuestro procesador natural y mental lo construya, en aquella pirámide desde sus base y entorno, verbalizarlo es cosa de poner palabras a la filo-sofia de quien hable...!!! C.H.R ©® HAY NOTICIAS Mi querida Miki... Harina y agua, aire y pegamento son... la soflama y varieté de palabras que casan y casan en ciertas chabolas-burdeles de mequetrefes, y donde las que margaritas son sodomizadas y muertas antes... de ser ligeramente cortadas pétalos a pétalos, ellas, que nacieron cual rayo de sol en la tierra, para dar

JUNA LA LOCA... INFANTA. poesia de trinchera

¡¡¡LA POESIA DEBER SER ANTES QUE NADA ALGO QUE TE HAGA EVOLUCIONAR DENTRO DE UNA REVOLUCION... Y SI NO ES SUBERSIVA... ¿PARA QUE LA QUIERO...?!!!  ©® C.H.R “¿Cómo podría negar que estas manos y este cuerpo son míos, si no comparándome con ciertos insensatos en quienes el cerebro está tan perturbado y ofuscado por los negros vapores de la bilis que los hace constantemente aseverar que son muy pobres, que es ... tán vestidos de oro y púrpura cuando están desnudos, o que se imaginan ser cántaros o tener cuerpos de vidrio”. Meditaciones metafísicas de Descartes J UANA LA LOCA... INFANTA De todas las castillas, la refinada la culta, la escéptica religiosa, la encarcelada en Tordesilla... Infanta enamorada y presa de un rostro de hermosura, de un señor vividor de Brujas consorte que se empalma según dice él en sus conquistas y maravillas...  ¡Ay!  Pacto de estados, Flandes  y Palma-dos, o rey Fernando o Juan ¡Qué más da! todo sigue siendo reino del viejo im

MINIS-TER-IOS... poesia libertaria

MINIS-TER-IOS   Des-gobier-nos que intentan   sodomizarnos con panfletos,   libelos y pasquines del antiguo   régimen...   ¡Ay! cuando tendrán mis ovarios   a unos políticos decentes,   unos jueces que no prevariquen   cada vez que a una mini-stra   mema se le ocurra tantas putas   sandeces...   Mata-mato, hija de mala ralea   ¿Quieres que desde la tumba   yo arengue, a tu puta justicia,   esa de cartas que se pasan como   los sobres de manos   en manos.   Dime señora de tu buen señor,   el que compra felinos de cocheras,   ¿Tendré tiempo de pedirle,   al buen machacador?   ¡Más fuerte, más fuerte   cavernícola valiente   más fuerte...   ....Dale, dale ¡Dame fuerte!   valiente y varonil en la puta   cabeza,   Y, mata... mata a esta puta perra...   ... No me quedes viva...   Ni muerta   ni maltratada   ni permanecer para la queja,   con la cabeza alta delante de este misógino   minist

EL SILENCIO DE UN BESO... poesia de las mil y una noche

EL SILENCIO DE UN BESO Esconde el rubor de un ¡Ay! El dolor de un... ¡hasta cuando! Y el sabor potencial de todo un campo de rojas cerezas. El silencio de un beso... siente y piensa, como será él en aquella boca cometa, que le hace volar sin viento y que le ata a esa otra boca sin cuerda. El silencio de un beso... Tiene, tiene memoria y recuerda a esa, turgente puerta pretensora, que la acecha, ella trabadora de carnosos nudos suaves y jugosos, de aquella dulces lazos y portezuelas... El silencio de un beso habla... ....Y ruge... En el temblor de sus blancas perlas, ellas giran y mordisquean como planetas, prenden a ese convite de horas, del apetitoso agasajo de las aludidas memorias, en los recuerdos de pituitarias del sabor a néctar de miel, regaliz y yerbabuena. ...El silencio de beso... habla solo en tu boca, loca, loca... 6.1.2014 Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña Art Erotic Fashion Carmen Facebook

NACÍ TARDE... poesia de intimista

NACI TARDE   Tan tarde nací que, no pude   conocer a personas   como tú.   Y, nací en un Continente   lejano, en un país lejano,   en una ciudad diferente   pero...   no distinta,   no mejor   no más humana   no con mejor fe,   aplicados y bajos fondos   malos sentimiento   apoyando en lo sacramentos   violentos de todas   las dictaduras incendiarias.   Hoy siento que nací tarde,   que mi mundo no es,   de este mundo,   que mi guerra es pura   falacia y mentira,   Sé que me miento   y me engaño   cuando conmigo hablo   mintiéndome como miento   dejando que me digan "poeta"   poeta, poeta ¿poeta?   Sé que nací tarde,   cuando escucho tu amor,   tu lucha, tu dolor   tus torturas...   Ahora comprendo a las palabras   que acaban ahogadas...   ¡suicidadas!   Quien carga con el peso   misterioso de la mentira   y las dudas...   Creo que nací tarde,   y

SI... TÚ... QUIERES... poesía intimista...

"Si de veras escuchas la voz...*" "Entonces tu luz surgirá como la aurora y tus heridas sanarán** SI... TÚ... QUIERES ... Conversa conmigo, y no te dé miedo en hablar conmigo, trátame, háblame de tú a tú que soy, quien escucha y calla en tus silencios más enloquecido, quien te sosiega cuando tú quieras ¡Hablar conmigo! que yo hablo contigo. Y seré la paz en tu guerra, compañía en tu soledad, la que calla y habla... la que nada impone y nada manipula, habla... siéntete libre, que... ¡Yo! hablo o callo sin cadenas ni postigos. Si.. tú... quieres con mi perfume te perfumo, y... ¡No temas! a perder tu identidad conmigo, seré tuya, la voz sin ecos y sin yugos, transparentes alternativas, las nítidas preguntas en el bálsamo que nos mezcla con y sin sentidos Si... tú... quieres deja en mis manos a tu corazón herido, en las consoladoras huellas de mi corazón ligero de vacíos ídolos... 9.1.2014  Carmen Hernández Rey ©® autora extremeña tod

ABSURDO REGALAR

Cuando un amigo, habla lo que siente... despierta las aguas mansas que subyacen en el fondo donde nacen los pensares... Isidro va por ti, como ves también, puestos a pensar, son absurdas hasta estas palabras... ABSURDO REGARLAR Es absurdo, regalar por regalar, y tan absurdo es ese regalo que a veces ni hace falta, y muchas veces engorda ese rincón de cacharros, poco o menos útil... Absurdo entrar en tiendas abarrotadas y personas como abejas libando esos "inútiles-absurdos" regalos, y de pronto te vienen recuerdos de personas con problemas y necesidad de un techo, un abrigo, un trozo de pan, un vaso de agua sin "contaminar" Absurdo, es que un día te despiertes y creas que tu dolor y soledad es un sueño... Absurdo es que no sea, un mal sueño... absurdo, absurdo, absurdo... Tremendamente absurdo es que tu mundo se derrumbe, sin motivo alguno, solo porque hemos nacido con un código de barras, don

MUERASEN TODO... poesia subersiva

"Cuando los ricos se hacen las guerras son los pobres los que mueren" Jean Paul Sartre   Muéranse TODOS...los... feos... de todas las castillas   las bellezas que no pasan por la criba de la inteligencia   y sobre todo dejen QUE HABLE SARTRE....   largo, largo y tendido...   Toda vía... aún no me he tropezado con las justicia justa...   ni tan siquiera con quienes intenta hacernos creer   que para nosotros-as legislan   hasta la nimiedad de unos canon en belleza,   que hasta para eso hay que ser ricos   o pobres, para tener o no tener   el prototipo de cierta belleza.   Ya sea de baja o alta moral,   ya sea de recetas de pan-comió no comido   como a cada persona le sea gusta-dos... tres   y sin mirar que les entras en sus   boca-dos-tres o más abajo   de los pirineo,   sin es un cuarto o en un salón...   en el banco del paseo... comer   es lo que se necesita,   y no solo de pan vive   el alma...