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MUJER LIBRE..

"LA MUJER TIENE EL DERECHO DE SUBIR AL CADALSO; DEBE TENER TAMBIÉN EL DE SUBIR A LA TRIBUNA" -Olimpia de Gouges-       Los machistas sienten miedo y pavor delante de una mujer libre, y sin miedo... La muestra la dejo con estos textos de la Ilu stración francesa... todo para el pueblo pero sin el pueblo, y aún menos para las mujeres del pueblo... "La ilustración francesa bajo la batuta de Condorcet 1743-1794 y una vez que triunfa antes " reclamó el reconocimiento del papel social de la mujer. Y comparaba la condición social de las mujeres de su época con la de los esclavos. Una vez que triunfa la revolucion 1798, ¡Olvida! ("Liberté, Egalité, Fraternité" Olimpia de Gouges pregunta ¡Hombre! ¿eres capaz de ser justo? Una mujer te hace esta pregunta Así comienza su Declaración de los Derechos de la Mujer y de la Ciudadana, calco de la Declaración de Derechos del Hombre y del Ciudadano aprobada por la Asamblea Nacional en agosto de 1789 Las mad

ICARO-LA... poesia intimista

ICARO-LA     Hubo lápices dibujando   sedosas plumas...   y mis ojos confeccionaban   hilos de estrellas,   con filamentos de aires en mis sueños.   Una a una las uní en cada uno   de mis dedos, y se inscribieron   en mis manos, las junté,   las fui pegando, hasta formar   alas de dos metros de largo,   de mi cuerpo su alto...   Mi nuca las acogió, dándole   permisos para alzar sus vuelos   y mirar desde lo alto   planear hasta lo bajo...   Y mis ojos dejaron, el terrenal   asfalto y subió alto,   alto del cielo a su tejado alto.   Alto, donde solo vuela el pez   luna,   alto, en el techo marino   ahí, donde nacen los astros   altos...   Volaron, tanto, tanto   y tan alto...   en aquellos lugares alto   de fuego vomitado,   de plumas al fuego,   del miedo al vacío... Alto fuego, quemando al espanto   desde lo alto cayeron,   ellas, mis plumas en el asfalto   sin miel,   al fondo,

TIRAR L'ART* EN BARLOVENTO

TIRAR L'ART* EN BARLOVENTO   No sé... No sé si pescar   voy, de pescada vengo   del manto del mundo   espinas o escamas   del mar estrellas   o del cielo raspas...     Si dejé en la mar aquellos,   mis artilugio de pesca en arrastres,   con flotadores en boca,   red en copo y copa   cables en cala del portalón   cuanto nada porto   ni importo,   no sé...   Si me traen, o me vengo de este   arrastre de palangre,   con hambre y sangre,   toda engullida tres paños, tres años,   tres siglos en tres trasmallo,   y matafiones en des y hilacho   hila, que lacho, ¡acho!   ¡Boliches en sentidos,   imperios de las relingas!   ¡Ay! Será mi signo, tirar l'Art   en barlovento,   deshilacharme en las hebras   sin hilos ni calas   portalón de sentimientos   maldita red imperial   de tras detrás sin saber si   hallo, o no hallo y...   No sé, si voy de pesca   o llego en red tresmallas   bran

MIKI... cartas a

MIKI...  Yo también aprendí a decir os quiero de mañana... sin mate pero con café de Colombia... Esta mañana nace con las primeras alba ... s nebulosa, me hace pensar como ella amanece un poco así medio nublada, y en la boca ese sabor de almendras, algo más amarga que concupiscentes... quizás sea el recuerdo de un film que anoche vi acompañado de una gran amiga, y después de mantener sendas conversaciones con un gata roja de la bella Argentina, y con una golondrina dulce de la Mérida Mexicana... Penurias de almas nos contó esta película de un tiempo del principio del 1900, y la lucha por la libertad de creencias en México... Tan sólo se trata de Almendras concupiscentes. Pero... solo basta abrir face y desaparecen nieblas de mi ojos, y mañana, y me doy de frente con unas lujuriosas almendras... ¿Pidiendo permiso, mi gata? ¡Ah! Qué tiempo donde hubo doctrina hasta para comprarte sujeta tetas...rodillo que molía el pensamientos antes de necesitar estos artilugios para las a

TUS DEDOS... poesia de las mil y una noches

TUS DEDOS     Anudaron aromas de azahares   en mi piel,   mientras tu lengua me inscribía   en la ofensiva apasionada   de tus papilas,   Yo... te esculpía, buceándote   entre aquel repique   de sabores a frutas   de la pasión y locas,   locas mis sensoriales se disparaban   a ser y:   Ver   Tocar   Beber   Oler   Escuchar   Degustar de todos aquellos   manantiales que se desataron   en nuestras lubricidades.     Y, mis dedos en perspectivas   desnudaron, se desgranaron   y se inmolaron, en ese   cielo virginal de los templos   y bajuras,   en las lujuria   fraguada desde el centro   de la brasa,   el fuego solo nombraba a tu nombre   y al mío..   latía en dos corazones   transitados y de pasión heridos,   desde las mares de sal y almíbar,   las aguas de la pasión,   y sus frutas.   12.11.2013   Carmen Hernández Rey ©autora extremeña   Foto subida del muro de Walid

EN LAS LETRAS... poesía existencialista

EN LAS LETRAS Mi mente pacata se enmanta de dudas, lana sin hilar en la voz de oveja que se enreda, ovilladas onomatopeyas que difusas cardan medrosas   imágenes, tricotan antifaz delante de la luz, no sea que escupa verdad con pus en sus retahílas.   En las letras   calzo a   mi tibieza ensartadas y complicadas de sonámbulos sueños esquizofrénicos... A mis días los amanezco arrodillados a ellas, como molinos de viento, en las barbas del caballero excéntrico lanza andante, escudo y espuela que no paran...   Ellas me contornean los perímetros de las aspas, que dan aire a mis pulmones me asocian y disocian noctambulas de las estrellas, ¡Mientras!   Yo, hago altares en sus anchas Castillas, vuelvo sobre mis pasos en pos de ellas, y las buscos sintiéndome esa, bajita del sur, la feligresa sin calzas del ilustre Rocinante,

NUEVE DE NOVIEMBRE... poesía existencialista

NUEVE DE NOVIEMBRE Sin recibir un ramito de violetas,   ni una "prímulas" de África...   Ni tan siquiera una carta   de "alguien con mal genio"   con letras de canción...   Tan solo su voz vuelve monocorde   y melancólica a,   a recordar en mi sien que cada   nueve de noviembre hubo   fuego de granadas para un puente   entre hermanos llamado,   Estari Most,   y en su caída hubo sangre   y frío...   Y que hace viento, lluvia, vacío,   hoy, cada vez que mis ojos   ven este nueve de noviembre   entre el dolor de amigos   sí, en aquel lugar donde se pierden   los últimos de Filipinas y...   Y, mi alma sigue triste, sin saber   por qué,   por qué, mi razón no sabe,   y no sabe   el por qué, llaman Haiyan en mi país   al huracán,   y en Filipinas es ella, Yolanda, no sé... Este nueve de noviembre hubiese   preferido que solo fuese "una canción"   para Yolanda, en boca de

SIN DECIRTE NADA... poesía de las mil y una noches

SIN DECIRTE Te diré más y hablaré...   en aquellos lugares   voz que ronronea,   dócil, se hace en los ecos...   te diré más sin decir-te.     Ronda voz, ronda...  en la voz que oye y siente al murmullo   de esa sus piel, en esta piel que, duerme   inscrita en mis labios   ateridos, de ellos y en la  avidez que enferma, sanados en la sed de su boca en los labios que te nombra... y sin decir, s in decirte nada, dice una y otra vez...   Cuanto minutos, segundo,   días, horas,   años, meses,   milenios y lustros   sin decirte, llevo diciendo-te... Nada dirá mi boca,   nada que no sea enriquecido   con los silencios...   en ese lugar recóndito   de los ahí-es... Caladeros de mares de los afueras y los adentros. Sin decirte, te diré más,   y hablaré mensajes   de silencios.     8.11.2013     Carmen Hernández Rey © autora extremeña   Todos los derechos de autora   foto subida del muro C

EDDAS... poesia libertaria

EDDAS Para las Freyjas gatas-Poesia libertaria   Hojas que guardan escritos cosidos, con la piel de labios censurados de mis ancestras hermana, baja costuras al bies hilada con acero y sangra, de los tapices ocultos de las altas estancias, Sin epílogos sin desenlaces sin vuelta atrás quedan inscrito en la piel de aquellos dueños de los hades...   Legajos alhajados con nombres propios, escamoteados las diosas madres, ni diosas ni matriarcas, ni sapiencia fémina sordina callada y omitida de aquellas Freyjas. Eddas: Coranes y Biblia... El Ginza Rba y Libros de muertos, El Sutra del Diamante y La Holy Piby Libros Sagrados de Thelema... ¡Ah! Palabras sátanicas siempre en un arból de manzanas en nuestras bocas muertas,   ¡Pobres Freyjas...!   Pobres poseedoras de los desfallecidos en combates de honor y tierra, recogedoras muerte nunca tendremos caballos alados o de och