DE MUSAS DIOSAS Y PALABRAS DE MUJER

    VAHO... Revueltas gotas de agua se pavonean, oscilan y corren dejando una opacidad equidistante ... de mi imagen solitaria, casi exotérica, casi histérica. Mi pupilas tratan de ver, palma en cristal, arrastro a ese vaho inconsciente, que dejaron a mis pupilas sin la imagen acostumbrada, sonrisa a medio gas, pelo que sobra aquí y allá, sin mano que les quite de en medio… revuelta cabellera ¡Flequillo loco! En mis ojos burbujeo de mandarinas, imagen que se esconde entre el vaho y el espejo, expoliada y escondida en un sagrario de agua desalada, mis manos te reclaman… Huelo aquel olor a canela, evaporándose en el calor del humo De las velas… Mi dermis en frunzas, vuelvo a hundirme hasta el fondo… El corazón sigue apuntando maneras Itinerario y dos letras Las burbujas siguen esperando… frías quedaron en la espera, ya corren salvajes gimoteando, conducto abajo y disimulando aún una espera… de soslayo miran, a ese corazón escrito en el vaho… Tarde es, tem

¡AY!     Tan así, se fueron ellas   díscolas, abstinentes como   si nunca hubiesen existido   en mi cabeza.   Las que daban luz cegando a mi noche,   las que hondeando se sujetaban   inquilinas,   gatas maullando bajando por mis   tejas,   patas almohadilladas horquillándose   de mí, tan enamoradas, ellas...   flirteando en mis letras,   jugosas nenúfares   en las nubes de mis duermevelas.   ¡Ay!   Calle abajo fueron calzando a las rémoras   de mi memoria,   moradoras sin nombres,   calles sin títulos,   al guarismos sin timbre   de ninguna puerta   que diga mi nombre   apellidos   ni el ritmo de mis venas. 10.9.2013 Carmen Hernández Rey   autora extremeña imagen de Victor Nizovtsev Carmen Facebook

  Amar es desearte y acopiar deseos,   fuerzas inagotables y perdurables   de adentro hacia las afueras no es: ni míos ni tuyos, ni tuyo   ni mío, sin ti, o sin mí, es dos siéndonos. ¡No! El amor no son sentimientos de carne   perforadas, parte extraña   en los adentros, foráneos, trepanado y esquizofrénicos cuerpo. Amor que en intimidad somos sin ser sin estrangulados miedos de sentimientos   que se abortan, sin más   en deseos.   Libertad sin oxígeno, Tú sabes que amar-nos Es crecer-nos es crecer-nos   Siendo-nos...   Y ¡No!   Me niego y reniego, una vez y mil veces   digo ¡No, no y no!   amar-te, mi amor no es un amor   “To Pierce” o de cruzadas.   ¿Acaso ellas no se hicieron para un cielo   maldito, de un dios histérico en infiernos, de rayos y centellas, pulpo adherente   imantando en el subconsciente de los concebidos   "pecados" No fuimos desterrados por celos Del paraíso amor, del nuestro?   ¿A

  Has derrotado el olor del llanto   saboreado lágrimas arrojadas   de una solitaria   trinidad, territorial   soledad única y maldita   en los aterciopelados pétalos   de los flacos de mis rosas,   en mis corolas descoloridas   y marchitas,   tú besos se injertaron en el rosal   de tallos sin savia,   y espinas al rosal de tu boca   rosal de rosa sin espinas   y vida.   Y has gritado Thalassa,besando a mis labios con los enjambres de tus mieles, susurrando en mis cumbres litigante, de deseos, panes y melazas, deseosa de ecos de los diez mil Jenofonte “¡Thalassa! ¡Thalassa!” en estos ojos locos, esta boca loca que te nombra a cien años luz en la esperanza de mis días, y en verdemar de mis sílabas ellas lejanas, tan incipientes   tan inseguras…   ¡OH! Tú has descifrando poliedros aritméticos de la malva rosa en costilla cosida. Has besado el novilunio   de la rosa en el rosal albo

  te quiero amor libre   y sin evitarlo, querer   te quiero,   amor que es mío y no de nadie.   Te quiero en el llanto,   en el silencio, en la palabra   que duerme en la espera   de aprender un pasadizo   entre tu boca y mi boca   desde tu infinito a mi infinito   así te quiero, locamente,   perdidamente,   Ilusionadamente como aquel   primer día que sin besarte   quise besarte,   gorjeo de labios abriendo sus espacios,   ambrosias de sueños de nuestros   amores, ahí donde nadie más   cabe.   Te quiero perdidamente,   y queriendo-te deseo y quiero   perder mi vida para quererte,   entre en las entretelas deseándote,   ahí amor de vida y alegría   te quiero.   Amor a pesar de todo,   a todos los pesares,   a los pesares de quienes nunca   de amor supieron,   te quiero amor a ti,   Porque el amor solo tiene tu nombre,   te quiero amor, amor   Te quiero,   Quiero amarte amor   De mis

DOMINGO   Sin muro de contención, que me detenga en la caída al vacío, El desgano ensañado en vena, ablución de cara que se mira en el fondo de una palangana, ganas ninguna   de quitarse el maquillaje de guerras… El trazo negro sobre la frente ¡Señal de estratagemas! Restos de otros avances, de usuras, de posguerras… Domingo que denuncia aquello que se anuncia, todo lo que aprendí y olvidé, cuanto escupí y renegué las sombras templarías, negocios genocidas de tierras y escudos, palios y sagrarios de vil mentiras. Domingo que avanza por mis légamos de salterios: ¡A ti alzo mi voz! * “como anhela la cierva los arroyos”** “¿de verdad dioses pronunciáis justicias, Juzgáis conforme a derecho?”*** Tú que me conoces, me escrutas, Sabes cuando me siento y me acuesto, Reconoces mis pensamientos, me percibes Desde lejos de camino y acostada… Tú lo adviertes familiares te son todas Mis sendas”**** Do

PREGUNTO   Que hace a la palabra diferente cuando desemboca en boca ajena, se arroja en vena, se sumerge en la tinta roja ¡Que no son suyas, que son mis venas! Pregunto, y no me sé, hallo la respuesta después de un lustro, soledad de cien años, con ella en voces de poetas. Y me sigo preguntando, que hace distinta a la palabra para que tanto hiera, corroa, sea ácida, sarcástica, mordaz,   ¿Acaso yo la invité a mi puerta…? ¡Pregunto! Y sin respuesta busco, en hojas vivas de poetas, caídas en sus reyertas, pregunto ¿Quién dio al interruptor? quiero vivir -a veces-   más ciega que la tapia del huerto de un señor al que muchos se encomiendan. ¿Quién subió el volumen en mi boca, Si la cierro con cien mil kilos de cementos y cal, y a conciencia… Pregunto, ¿Por qué la palabra no se arropa de versículos y antífonas rezos a un dios que todo lo mejore… ¿Por qué? Me pregunto. 31.8.2013 Carmen

MUERDES   A   ese bocado en mi costado, Tus dientes se afianzas sobre él, sobre el muslo desnudo sobre las muñecas que te entrelazan y sobre la pelvis que te atrapa. Muerdes el anzuelo del corazón guerrero que sin escudo entra en la guerra sin murallas, desnudo en ese cuerpo a cuerpo, corazón con corazón… ambos se dejan en la pelea más fuerte, más tierna más dulce, y más cruel sí se sienten separados. Muerdes la luz que te tapa, la que me esconde, queriendo ser estrellas de este mi celo y tu celo codiciando imitar su luz, muerdes mis anzuelos, ellos que son gacelas de Venus, muerdes el campo soñador de todos los deseos, muerdes, ahí, a todos los tiempos, remoto y pendientes, porque… te sabes, me sabes,   y sabes que serán tuyos y míos muerdes la mordida de la rosa de todos mis anzuelos, muerdes. 31.8.2013 Carmen Hernández Rey ©autora extremeña Todos los derechos de autora Foto del

Gracias poeta Carmen Hernández Rey por participar. Su número es 867. Agradecemos su difusión.     MIL Y UN POEMAS PARA ANDRÉS ELOY BLANCO. (En in memoria de Andrés Eloy Blanco y Alfonsina Estorni) UN POEMA PARA DOS Se ha roto el círculo, se rompió la soga por desgaste, por el sentimiento que duró en los ocasos y las auroras sin vida, por las vaguedad de un sí y un no… Quedaron, las caricias en el pasillo de los cien mil pasos, extasiadas en la pleamar de un abismo, y del lecho de la mar, para ti Alfonsina. Tú, ya sabes quien recogió las caricias de agua y sal, ¡Quizás fuera   Andrés con sus alas de ángeles negros, quizás…! Yo,   en este largo lapso os sigo Llorando, vistiendo a vuestras muertes de luto amor-mar  y llanto, porque te dejo   mujer triste llorando la pena, un día sin luz, una noche sin estrellas sin flores, sin asfaltos para tus callos en los caminos santos. “Rodará…” Rondaré tus versos

  Un agosto más, unos días que parecen   Iguales, y sin embargo no lo son,   ¿Verdad? Todos los meses de agosto tienen un dieciocho sanguinario   fatídico, obscuro y gris,   sin luz de primicias,   sin reloj al que se le pueda devolver   aquellas horas,   o dar nuevamente otra vuelta   de cuerda a su minutero,   que mis dedos le pongan otro ritmo   cardiaco, sin derrama de linaje.     Irremediablemente, se acaba una hoja   más de un calendario de estatua de sal,   sus meses quedan agostados   y sin remedio obstruyen a otros   venideros.   Y termina en un sinfín de retos inconclusos   sin solventar,   cumpleaños sin velas y festejos   convites por celebrar-te…   Este mes sella a mi alma   en la búsqueda insigne de las miradas   de los ciparisos, y te   llora en lugares donde no te sé   porque es imposible imaginarte   en un lugar o espacio   que no me has descrito,   ni antes, ni después de tu